Mi sangre y órganos lloran,extraños ríen y se llevan mis lágrimas.Abrazo mi interior y me aferro.Ya no hay tiempo.No es mi cuerpo.

Un hombre me mira a los ojos a las tres de la mañana y todos los huesos de mi cuerpo tocan la tierra debajo del suelo.  Escribí en un cuaderno la primera vez que un hombre se acercó a mí.

Ella nació con la naturaleza del miedo. En una realidad hegemónica, donde la existencia está superpuesta por extraños, ¿cómo se puede respirar si alguien denomina la existencia? Y con los años, su miedo se fue transformando. Descubrió que las raíces

Esta ciudad se dedicó a quitarme hasta lo desconocido.Me despido del recuerdo convertido en sueño. Vez tras vez, porque el tiempo no existe aquí.Estoy condenada y soy parte de esta mina de arena y cemento.El Pacífico siempre fue cómplice de

¿En qué se parece una mujer a un gato? Condenada por serlo, bajo incógnitas que me niego a contestar. La falta de nombres, el olvido y la censura es una constante hasta el cansancio. Ellas nunca fueron musas, ni esposas.