Al final, me habrías dejado en la penumbra,de nuevo solo frente al espejo en llamas(esos fantasmas iracundos,las mejillas enmohecidasolor a tierra mojada, la vista encendida:una cuchara de aluminio rozando el azulejosusurrándome al oídoque pronto debo dejarte ir)no soy el mismo de antes ni aspiro a serlodejé de ofrendarle a los restos de tu atisbo,no quiero añorar esos momentosni quedarme a medianoche para cuidar tu desvelo(la solera fría en mi mano izquierda,el aroma a miel en el ambiente y las quimeras

Para Anthalia,hasta la última coma.                                               Lloro   _                                                         en mi jardín  _                                                  de Junio:  _                                                                               No te llevó                                                                               el                                                                                  viento,  ———————————————————————————————————————-te tomó ——————————————————el mar.           Tu nombre escondiéndosetras la garganta   o en algún hueco de mi mente.   Desde amistad mientras que amor,  y entre ellos,    un cielo o el eco de este.               Ruido antes del suspiro y luego oscuridad

Postergadoiracundomirando el horizonte profundollamasescucho vocesanhelo adiosesdiosesbellezas griegasderritiéndose en coloresincendio cercanoolores a humome llamasno escuchopensativo recuerdoobservosombras sin reflejoviento lentono caminoestancado, estoico miroenvueltoaires de sentimientonubarrones volandoseres blancossobre mis piesarriba de la cabezanube concretaperfectaalgodón celestialno eres para llorar,ayudar,apagar este incendio infernalcorres sin mirar atrás(cirrus inútil)escuchode nuevo llamasabrasado de elocuenciaerudito de pacienciatransformaciónbosque terrenalarde mi pura concienciallamasya no veohuelohumo ciegoescucho rumores inciertosarde a fuego lentocontemplación sin sustentollamasflamaslínea de suspensode pie observocorazón secretoperturbación y amor.Se acercaideasseguridadpedazos de templollamastiempo inciertotacto, gustosentidos perdidosno he dicho su nombreoculto bajo

Quizá la forma en que te amo(que por cierto no topaba)va más allá del amor en síMe vale verga si me amas (realmente)es decir, basta con que atisbes el mundoy logres aquello que dicta tu risate acompañaré cada día que puedapara ver cómo amoldas tus sueñosy tus delirios iracundos en donde a veces te escondes,me detendré a escuchartey abrazarte y escribirteen mi desveloaunque me pueda el cansancioy aunque el trabajo me matey aunque a veces me oculteo sea, me vale

[Nadie pudo verlo, pero ahí estaba,concurrente,con las escamas secas,el corazón ensimismado]. Niño, corre, vete lejos.El tiempo casi llega.Llévate tus juguetes:el muñeco de plástico,el reloj de cemento;lleva contigo algunas flores,tu ciudad de hielo;guárdate una pizca de inocenciapara volar cuando haya ruido.Niño, no llores, empaca rápido.El amor va que vuela.Niño, corre, corre, corre.Es que está por cruzar la puerta.No. No. Por favor, no gastes agua,mejor baila para que llueva.Recuerda tu sonrisa, niño.No olvides tu estirpe.Luego te lo cuento.Creo que quiere herirte.Es decir,

Qué abstractas son las playlist, que recobran su sentido en el sinsentido de su justificación, que reconfiguran el paisaje con su invisible arquitectura. Qué abstractas son las canciones agrupadas que resignifican la premurade lo ordinario,del olvido, de la ternura y del encuentrocuando,aun siendo identidad de ruptura y de encanto, por ejemplo,se muestran despersonalizadas, desposeídas de su origen, volcadas a transmutar las vueltas que contienenpara atestiguar el delirio ajeno.(A veces fantasmales, sin embargo, a veces diario, a veces documental de tragedias, a veces marcos del lenguajedonde la palabra se rehúye

Que benévola catástrofe:la ida y venida —no me detiene, no me impulsa.Es este lugar al que regreso:las luces, el humo, camufla el poema taciturno.Es decir, puedo caer;esos pasos fluorescentes junto a la mesa—sonido de agua quieta, puedo acariciar su voz de terciopelo roto;te recuerdo, claro,me veo, te veo, nos veo, (ojalá no te hubiera visto nunca)(me lo dijisteno te creí, no te creo, no te creeré nuncaya llegará el día)Deja que me envuelvan sus regalos. Anda. De todos modos ya

Un día saldrá de mí todo lo que dejaste tirado. Todos los pedazos que quedaron escondidos en los rincones, que aún envueltos en polvo, respiran en mí.   Saldrá el escombro de tus palabras y los ecos de aquellas noches turbias en que derrumbabas todo lo que había dentro mío.   Se exprimirá el pus que habita en mis recuerdos opacos y la ira que, aún hierve en algunos puntos de mi cuerpo, cuando repaso el daño que me provocaste.   Escapará mi aliento alcoholizado

A veces me cuesta entender, ciertamente,que yo fui quien te asfixió,quien mutiló tu preciosa risa, quien quemó tu voz,quien inspirado por la neblina taciturnadejó que el abismo lo inundara hasta hacerlo polvo,quien tomó la daga que guardaba bajo la cama (una de esas noches),desesperado por no encontrar respuestas a su propia ausencia,quién luego sin detenerse la clavó dentro de tu cuerpo (eventualmente)mientras este me abrazabapara contener el llanto. A veces me cuesta entender, por supuesto,que fui yo ese fútil hombre,

Íbamos en el redilparece que lleva acentoahí donde va lo débilmirándote, conociendoel amor como aromasensación vaporosaconstruir anhelos entre polvorosaya se fueron sueñosallá, a lo lejossuena el pianola flauta tambiéntristeza de los abuelosjalo tu manosuave tactodespido sutilaroma fresconosotros en medio de todo estovamosviajamospero¿lo mismo, pensamos?soy yo el que construyeeres tú figuraaún no evaporadaestremezco pasando el cementoretumban neumáticossuenan las llantascaucho negrosobre autopistas lejanassolos tú y yocomo animalesenamorado monometidos en esta cajaadónde vamosni el viento predicehueledueleverteojos tristes que viajanal menos conmigocompasión sólo para

Sur  Lento atardecer  Imágenes repetidas  De aquel ayer    Ya nada es igual De nosotros nada queda  Desempolvo el corazón  El tiempo es una foto vieja  ¿Qué hacer cuando no se sabe adónde ir? Las cosas que no quiero ver Me obligan a huir  Me voy de mi para irme de vos Todo es en vano  Extraño tu olor 

Y luego no me preguntes porque desaparezco si nunca estás cuando te escribo un poema, si nunca estás en mis noches de insomnio,si nunca estás bajo mis sábanas cuando la ansiedadme carcome.No se te ocurra volver a tener la duda de porque me voy cuando lo único que te pido es que me quierashoy,no mañana,no ayerhoy.No preguntes si te quiero cuando lo único que tengo certero en esta vida es que quiero verte sentadoescuchando el poema que te escribí anochemientras dormías

Cuando menos lo pensé mi corazón cayó en unas manos gentiles, suaves, llenas de amor sincero que acertadamente tienen una manera peculiar de hacer las cosas, quizás nadie lo verá doblando una servilleta de la misma manera que yo; esas manos, que demostraron miedo al estar suspendido en un abismo de cristal, fueron las mismas que me tomaron fuerte, a pesar de estar en vaivén; que insistencia la mía con sus manos. ¡Joder! Pero, desde aquel primer encuentro ya es

El tiempo es inminente Todo con el tiempo se desgasta Se acaba   Se marchita Se seca Se hunde A veces con el tiempo también Se fortalece Se regenera Se intensifica Sale a flote El tiempo es inminente O todo muere o todo florece 

Le hablo con amor, le hablo con rencor, le hablo con culpa y a veces con perdón, pero le hablo aún cuando no esté seguro de si me escuchó. No sé de quién hablo o a qué voy, veo muchos días pasar y el ayer se ha vuelto hoy. Pregunto y pregunto, pero el silencio es quien acogió, será por pena o por compasión, por verme esperando o que sé yo, probablemente él tampoco lo conoció. Le hablo con duda,

Y estoy cansada de pensar que quizá en otra                        vida. ¿Y en esta vida cuándo? ¿Y en esta vida por qué no? ¿Tengo que permanecer en la espera demorir, reencarnar y que en otra vida pase? Pudimos serlo todo…

Llegando no sé bien a donde. Lo importante fue el camino. Buscando quien sabe qué. Disfrute del recorrido. Unos ojos profundos me iluminaron. Fueron toda mi compañía. En ellos creí   cuando en nada creía. Si hay amor, hay dolor. Lo aprendí también, a golpes. Así me desperté, ya no en crisis, recuperando la feperdida aquellas noches. Voy a seguir, me dije. Pase lo que pase. Lo que quede por vivir. Libre de equipaje. Chau y hasta nunca a quienesme hicieron

Nuestra relación fue una asfixia radicular. Hasta que decidí cavar                 y arrancarle desde la raíz,me sentí morir; agonizaba todo se volvió oscuro. Todo cambió una mañana ,un rayo de luzme salvó   sentí mis ramas volver a florecer.

Sofi y las tardes,y el río,y el amor. Sofi y los lenguajes,y la música,y las margaritas. Sofi y el magenta,y el arte,y su habitación. Sofi y el vodka,y San Antonio,y yo. Sofi y yo.Sofía,Sofi,Sof. 

No todo lo que se escribe en verso es poesía,como no toda la poesía habida cabe en un verso.Porque a veces para hacer poemas no bastan las frases, las imágenes ni los besos,pues, hay poemas que no se escriben, o se dictan o se pronuncian con el tacto.(Parece que ellos no lo saben).Ecos raros. Silencio. Artefactos, al fin y al cabo.Es decir, existen sólo porque dos o más presenciasalrededorse instalanpara develar su forma abstracta(nunca para heredar su jugoni compartir su sustancia).Contenido

Hoy es trece de abril,es el día internacional del beso.Nadie me besó…pero sí me reventaron el labio en un pogo. Tengo la boca hinchada,como si alguien me hubiese mordido fuertemente,pero solo es la violencia de mi entorno la que me recuerda que quizá,en un día como hoy,lo único que me merezco es un puñetazo cargado de desahogo. Hoy, en el día internacional del beso,nadie me besó.Hoy…   Sólo me sangra la boca.

La estirpe llama, en las peores situaciones estás    atraído a la gravedad de esta complicidad.Risas, enojos, tristezas bajo la noche las cenizas del fuego agonizan. Aquella noche estrellada refleja  mi linajecantar. Dinastía fuerte, inteligentefusionada por mi clan ,  percibido por mis ancestros a la sangre llamar.En las altas montañas la brisa fría golpea mi cara observando mi manada caminar.

El mundo es una antología de sucesosy yo, tantas veces presente,con los ojos bien abiertosme remito al estado más prescindible de la tangibilidad:aquel que solo observa. Yo, que he estado al lado de las libretasque guardan canciones,yo, que he figurado las riñas más violentasy nunca he sangrado,yo, que he estado en los mejores públicos,yo, que tengo un par de talentos,reconozco que no doy más pasos de los debidos. Yo, que he visto al amor de mi vidahacer historia con otros,yo,