Todo lo que hoy necesito es un breve día en la infancia.

Ver el cielo nublarse y escuchar a mi abuela decir que ya se va a venir el agua.

Oír el sonido anónimo de un machete golpeando las ramas allá en el monte, y a mi madre preguntar: «¿quién será ese?».

Sentir el retumbar de las monolíticas olas del mar al otro lado del cocal, y saber que los vientos del norte ya presagian la llegada del invierno sobre el golfo.

Seguir a mi primo entre las piedras, en busca de las prehistóricas lagartijas, mientras encarno al mortal cazador que nunca fui.

Mirar a mi padre leyendo el periódico, mientras observa en la portada como un siglo acaba y otro comienza.

Todo lo que hoy necesito es un breve día en la infancia.