Nos conocimos, no obstante,
como dos voces que se encuentran entre el ruido.
Accidente
y recuerdo.
Y decir luego que nunca hemos volado
pese a que ya caminamos por el viento.

Ninguno de los dos realmente lo sabe.
Somos sombra marina.
Somos arena dibujada.
Registro de una ciudad bajo la lluvia.
Hojas de óxido creciendo en la tierra:
el hallar de los confines,
apenas como rito
de un nuevo comienzo
luego de incendiarse.

Al cabo, el tiempo nos contempla
a nosotros los artífices, más que desenvueltos;
toda la finitud del arroyo
convertida en pauta,
imperfecta en apariencia,
pero solitaria en el fondo.

Habitamos el paisaje desde el tacto
entre el oleaje
y entre la imagen.
Trinchera.
Aún sigue ese diálogo…
Voz compartida.
Como antorcha.
Casa sobre un camposanto
donde solía vivir el sol.