—¿Crees en los fantasmas? —pregunto al aire. Los minutos suceden. La ciudad tiene un dejo de cansancio, o de hartazgo, o simplemente es domingo y el mundo espera presionar skip eventualmente. Es decir, lo notamos en el ambiente. Las fachadas
Estoy roto, roto está mi pasado; lo conforma el instante;amando desde ese quebrantola otredadde un cuerpo exhumado, hecho de piedra, busca una voz cálidabajo la niebla (de mi aura de drogadicto triste).Expongo tanto mi intimidad [en el proceso];pienso en
[Nadie pudo verlo, pero ahí estaba,concurrente,con las escamas secas,el corazón ensimismado]. Niño, corre, vete lejos.El tiempo casi llega.Llévate tus juguetes:el muñeco de plástico,el reloj de cemento;lleva contigo algunas flores,tu ciudad de hielo;guárdate una pizca de inocenciapara volar cuando haya ruido.Niño,
Qué abstractas son las playlist, que recobran su sentido en el sinsentido de su justificación, que reconfiguran el paisaje con su invisible arquitectura. Qué abstractas son las canciones agrupadas que resignifican la premurade lo ordinario,del olvido, de la ternura y del encuentrocuando,aun siendo identidad de
Que benévola catástrofe:la ida y venida —no me detiene, no me impulsa.Es este lugar al que regreso:las luces, el humo, camufla el poema taciturno.Es decir, puedo caer;esos pasos fluorescentes junto a la mesa—sonido de agua quieta, puedo acariciar su voz
[Originalmente este texto se escribió para ERRR Magazine en 2018 y permaneció allí hasta que borraron el registro]. Todavía ocupábamos aquella computadora vieja —por la que había que esperar un buen rato— cuando mi padre, con su tono serio, me
A veces me cuesta entender, ciertamente,que yo fui quien te asfixió,quien mutiló tu preciosa risa, quien quemó tu voz,quien inspirado por la neblina taciturnadejó que el abismo lo inundara hasta hacerlo polvo,quien tomó la daga que guardaba bajo la cama
No todo lo que se escribe en verso es poesía,como no toda la poesía habida cabe en un verso.Porque a veces para hacer poemas no bastan las frases, las imágenes ni los besos,pues, hay poemas que no se escriben, o se
Son las 11:06 de la noche. A lo lejos suena Honey con su llanto canino que parece decir algo importante. Pasan las patrullas en la calle a toda velocidad. Es el sonido cotidiano, dice mi hermano, entretanto Honey se sacude
De pronto, nos veo caminando, cansados y hartos del ritmo de la metrópoli. Estamos listos para entrar al 3B a comprar un galón de agua y unas galletas de fresa y unas Oreo. Suenan afuera cumbias y rap, y platica
¿Qué es arquitectura? A decir verdad, no sé. Y ciertamente no me interesa. Quizá porque la considero equivalente a si, estando en el diván, la terapeuta te preguntará: «¿cuál es tu trauma?, ¿qué es lo que tienes?». Es decir, que
Ventana abierta. El ave moribunda quiere escaparse.Caída en picada. Hacia un cuerpo de agua, busca redención. Se desploma.Silencio. Presagio. Duele tu voz apagada y tu cuerpo encendido,las lágrimas calladas y los gritos sofocados encima del ropero. Indiferencia. Es tu lenguaje
Me miro al espejo y río.Es una tragedia ese reflejo.Una mezcla de sueño con ocaso.Un aroma a locura del ayer.Muy similar a cuando encuentra uno un vestigio,desde la finitud de sus estelas:la sonrisa fina y torpe;búsqueda de compañía, adicción constante,la
Aprendí luego, con los años,qué hay poemas que dueleny hay otros que inspiran.En unos puedes curar tus heridas,configurar frágiles nudosentre el sueño y el desvelo,entre la idea y el recuerdo.Casi como un baile a oscuras luego de un
Hola, qué tal. Yo soy el otro. No tengo nombre.Bailo en el abismo, junto a ínfimos mausoleos:sobre inacabadas ruinas, hitos de piedra que alguna vez articularon una ciudad de agua (apenas contorneada por el ruido).Mi calle tiene su imagen,
Fueron entonces demasiados gritos. Unos pedían ayuda. Otros cobijo. Otros clemencia. Otros placer. Hubo voces en el reloj de madera, se paseaban, bailaban, me miraban, querían hundirme. Almas se prendían fuego, pedían dinero, consejos, un pedazo de luz, un trozo
No escribo para curarme ni porque me curo,no escribo para volar sobre la ciudadni para luchar contra la injuria,ni para borrar las tempestadesde la cotidianidadentre susurros. No escribo para desvanecer esencias en el aire,ni para acompañar un viajebajo el humo,ni
CLAUDIA LUNA A chat by Zoom interrupted by the deficient internet connection. Long minutes happen. Claudia Luna is talking about her career and her ideas. She is a mexican artist who loves public spaces and geometry, sculpture and painting, etc.
Torre de construcción emocional (Fotografía en TAJO Taller). 2023. Itzel Gil Quijano. Fotografía cortesía de Itzel Gil Quijano. Conformada como un mensaje íntimo en clave cotidiana, Repertorio de objetos tristes, de Itzel Gil Quijano, consiste en la instalación de una serie
OMAR GARCÍA An evening. Or maybe just a night, let me say. Still summer. We can hear the voices through the screens. It is raining out there, in one of them. Then, almost like a prologue for the talk, Omar
BROOK MCKEON We had a small talk by e-mail, perhaps in an asynchronous way. Brook was talking about his experience as photographer, his thoughts and ways of portraying life. His photos are so intimate and evokes beach’s day-to-day too. Conversamos
[Introducción] Encima de la mesaarquitectosbuscanespejos. Gerardo Buendía. Parte 1. 2023. Collage digital. Gerardo Buendía. Parte 2. 2023. Collage digital. Gerardo Buendía. Parte 3. 2023. Collage digital. Gerardo Buendía. Parte 4. 2023. Collage digital. Gerardo Buendía. Parte 5. 2023. Collage digital.
BASURA While talking on the phone, we were walking on Mexico City’s streets. The sounds were too clear: the dustcart, the organ grinder, the sounds of people. Dan is talking about his experience in music, about what he’s done in
PERRITOS GENÉRICOS After sending some confusing messages about the Zoom meeting, Carlos Bergen joins it. For more than 10 minutes we were chatting about music, memories, life, but we forgot to record the meeting. Carlos Bergen is a musician, he
MARIANA G. Amidst the intense noise of Mexico City, and with the sadness conveyed by a Zoom meeting, Mariana G. tells us about her experience in illustration, among other things. Mariana G. is a young illustrator. Her solemn work often
(It hurts me).Soy náufrago.Me pierdo en el tiempo.(It bites me).(Caramel passed away).Me olvido.Soy aire.Soy sol y prefacio.Hendidura en el barroque se camuflade infierno.(I’m sad).(I’m sorry).Me escondo en la fama,tras un velo de plástico,cae en un mar de piedra.(We are going).(We’ve
He visto la vida pasar en la tele. Ya no hablamos del amor ni del aire. Ilusión, corazón, estoy triste. Salimos tarde del trabajo de nuevo. Prestidigitación. Resignación. Veintitantos… Los que siguen. Niños con sus piernas de asfalto quieren salir
Querida.Te extraño.Te amo.No sabes cuánto.Y es raro.No me duele perder mi sitioni ser olvidado por la genteque alguna vez me quisoen esta oscuridad.Ni siquiera me duele la distancia,el estrecho paso entre mi aurora y todo lo otro;las sombras de plástico me
Tuve un sueño el otro día.Fue tan real:estaba yo frente al mary sólo pensabaen huircon la ola,dejar la miradaen la bahíade una vez por todas. Y quise despertar,pero me costó tanto.Es que era tan real.(Pensé en dejarlo).Me fui llevando.(Hasta que
Pensar es hablar en voz alta,es mirarse en el otro,es ser común,ser ajeno;es observar el mundo con nostalgiamientras duda uno de su presencia. Pensar es olvidar,reconocerse,representarse,es cerrar los ojos,abrir los brazos,componer el eco,nadar en el escorzoy en la reciprocidad de
