A Irene. Alguien se arrodilla en un bote en París a mitad del Sena y le entrega el anillo a una chica. En alguna parte alguien observa una calle por última vez desde un edificio sabiendo que pronto lo olvidarán.

Abre el cajón y toma una de las historias ahí guardadas.Teñidas de azul verano,rojo otoño,blanco invierno. No podemos olvidar ni negar lo que fuimos, ni generar un cúmulo de falsos disfraces, de cuatro líneas invisibles y techos plagados de estrellas