Ya nada existe.
Ni la amistad ni los amantes.
Dejamos de escribirnos
por un instante
y ese instante se escribió luego en la arena
ahora vestida
como típico edificio,
como cubículo con vista a la ciudad nocturna.

Escaparate.
Y después sexo
como prisión para la memoria.
En su calor yace.
Aprendimos a querernos.

(Ya nada existe.
Ni las penas
ni las pasiones.
Las pantallas… Ah.
Torpe escenario:
soliloquio ubicuo.
Ellos quieren verse desde hace tiempo.
¿Por qué la ciudad ya no los deja?).

(El sueño intermitente, sin embargo).

(Y todo, al mismo tiempo, en ellos se desdobla.
Ya nada queda.
Las canciones hoy son sólo aire
que se bifurca.
Como hacen los poemas
sobre la cama).

Eterno fuego:
amor por correspondencia.
No sabemos cómo ni dónde detenernos, cobijarnos.
En este momento ni la leve caricia de un beso nos despierta.
La pesadilla… ¡Oh! Tan tierna, tan perfecta.
Llegar a casa. La dopamina nos espera.