Ninguno de los dos realmente lo sabe.
Somos sombra marina.
Somos arena dibujada.
Registro de una ciudad bajo la lluvia.
Hojas de óxido creciendo en los rincones:
el hallar de los confines, la anti-palabra, el techo,
apenas como rito, el abrazo intenso,
el recuerdo de un nuevo comienzo
luego de incendiarse (en la oscuridad).

Al cabo, nos arropa el abismo,
a nosotros los artífices, nos duele su tacto;
imperfecta en apariencia,
pero solitaria en el fondo. Simplemente vuela con nosotros.
Oleaje e imagen.
Trinchera.
Aún sigue ese diálogo…
Voz cifrada. Secuencia de errores, cómo presagio compartido.
La vela encendida. El tulipán marchito.
Casa sobre un camposanto
donde solía vivir el sol, allí pondremos la primera piedra.