Mapa del municipio de Mixcoac. 1891. Archivo público. Mapoteca Manuel Orozco y Berra Servicio de Información Agroalimentaria y Pesquera. Es a ese lugar al que yo quiero regresar, desenredar toda voluntad volcar la conciencia para saber andar es Mixcoac, sitio de Octavio Paz memoria ceñida al tiempo fugaz late la roca del Pasado en Claro tristeza, algarabíaLaberinto de la Soledad, territorio por mí abandonadocustodiado por letras de inconfundible color         sabor matiz de inmortalidad. Quisiera volver sobre

Ikeoner. ‘El proceso creativo’. 2020. Ilustración digital. Crucé cada día por el mismo lugar y tu cuadro lo vi nuevamente, Eres exactamente esa hora, fría, oscura, como el fondo de la pintura.Me complacía tocar las orillas que te astillan.Tapabas tu cuerpo con el acrílico oscuro, diluidas en el lienzo, tejido rasgado de odio y rencor, ¡desfiguro del creador!¿Por qué decías que esas heridas eran tuyas?¡Bordes sangrando desconsuelo!Varios manchones de tinta no lograron cubrir un rostro de lamentos, inseguro de sí

Gerardo Buendía. ‘Turistas aquí (Editada. Sample de Moisés Álvarez)’. 2018 (2020). Fotografía digital No me dicen nada las canciones tristes.Soy el perro hambriento,mojado            por la lluvia con tanta suerte,            porque la vida de la calle sólo trae suerte. Revisando los desperdicios de los          barrancos dorados porque ahí los sagrados alimentos. Los ojos de este cachorro no son maltratados por la gran perra, bebiendo las calientes copas

Francisco de Goya. ‘Saturno devorando a su hijo’. 1829-1823. Óleo sobre lienzo. Archivo público. Obra colección del Museo del Prado. Cuánto más la lluvia en el pecho, la puerta cerrada, la casa vacía. Cuánto más representando arma, abriendo fuego a la cercanía bala brava a quemarropa.  Quizá olvidé inscripción de peligro, olvidé advertir que no hay camino para quien camina conmigo, que le hago caminar al vacío. Olvidé decir que la tierra era estéril, lo olvidé o lo oculté hasta de

Ana Paola González. ‘Confinamiento en pantallas’. 2020. Collage. Te veo a lado de mien la pantalla de Zoom.Píxeles compuestos de tiPero nunca fuiste tú. Encerrados dentro de un cuadro.Un cuadro compuesto de cuadrosmudos, invisibles, atrapados.Y tú, de todos, apartado. Habitas en mi mentetan lejos y tan cerca.Estamos frente a frente.Y las falsas ilusiones cuestan.

Gerardo Buendía. ‘Boceto de una narrativa’. 2020. Collage digital. Abre el cajón y toma una de las historias ahí guardadas.Teñidas de azul verano,rojo otoño,blanco invierno. No podemos olvidar ni negar lo que fuimos, ni generar un cúmulo de falsos disfraces, de cuatro líneas invisibles y techos plagados de estrellas que se incendian y caen. La intermitencia de mis luces. El hueco en mi pecho, mis manos nidos de jilgueros, Ventanas y otras camas que nos ven amanecer. Yo vengo de

Ikeoner. ‘Coqueteo neurótico’, 2020. Collage/Animación. Estás en control, nada te sobreviene, sientes que llevas las riendas de cada situación que se te presenta como novedad… En tu discurso, una poderosa sensación de omnipotencia, te crees dueña de unas palabras que sólo te sirven como closet donde esconderte. Te vas dejando llevar por la línea lógica que te propone el otro y crees que vas descubriendo lo que crees: que él no sabe de sí mismo; miras a través de la

Rembrandt. ‘El secuestro de Ganímedes (Dibujo de estudio)’. 1635. Litografía para la edición Phaidon, 1960. ¿Quién iba a pensar que estaríamos pasando tanto tiempo, con nosotros mismos a vísperas de la soledad o a unos cuantos pasos del re-encuentro? A merced del silencio y de las tormentas de ideas, de los párrafos que esperan con ansia emerger de este abismo prefabricado, de este oasis ocasional que podría disfrutarse entre dos, pero se niega a ser sólo de uno. ¿Será que

Eres el sueño. Haces soñar.Sumergido en el recipiente, te conservas como pececillo, con el fin de mantenerte (vivo) y hacernos llorar. Iniciaste como orquídea. Me refiero a tu cuidado. Porque eso es lo que implicas: una profecía autocumplida digna de admirar. No debo idealizarte, pero al imaginarte ya resultas. Y existes. En mi mente, al menos, cuando comienzas a pintar. Tu origen lo desconozco. Tu significado está perdido. Mi intensión al buscarte, sin embargo, nunca ha sido encontrarte, sino ayudarme