Estoy roto, roto está mi pasado; lo conforma el instante;amando desde ese quebrantola otredadde un cuerpo   exhumado, hecho de piedra, busca una voz cálidabajo la niebla (de mi aura de drogadicto triste).Expongo tanto mi intimidad [en el proceso];pienso en

Que benévola catástrofe:la ida y venida —no me detiene, no me impulsa.Es este lugar al que regreso:las luces, el humo, camufla el poema taciturno.Es decir, puedo caer;esos pasos fluorescentes junto a la mesa—sonido de agua quieta, puedo acariciar su voz

[Nadie pudo verlo, pero ahí estaba,concurrente,con las escamas secas,el corazón ensimismado]. Niño, corre, vete lejos.El tiempo casi llega.Llévate tus juguetes:el muñeco de plástico,el reloj de cemento;lleva contigo algunas flores,tu ciudad de hielo;guárdate una pizca de inocenciapara volar cuando haya ruido.Niño,

Ojalá un día —en tu vorágine— mires en retrospectivalas veces que nos condenamospor intentar estar despiertos toda la madrugadabuscando caracoles. Ojalá en ese instante recuerdesel nombre que pronunciamos sobre la camapara reconocernos a lo lejos,la promesa que nos hicimos para cuando viejosaún sabiendo que

A veces me cuesta entender,     ciertamente,que yo fui quien te asfixió,quien mutiló tu preciosa risa, quien quemó tu voz,quien inspirado por la neblina taciturnadejó                       que el abismo lo inundara                          hasta hacerlo polvo,quien tomó la daga que guardaba bajo

¿Qué abstractas son las playlist, que recobran su sentido en el sinsentido de su justificación,             que reconfiguran el paisaje                 con su invisible arquitectura. Qué abstractas son las canciones agrupadas que resignifican

1:35 de la madrugada, una flecha se clava en mi pecho.Un mensaje viejoantes de caer;          lo encontré en mi teléfono roto.«Ya nadie se llamará como yo», decía el texto.Es paradójico. Parece que almaceno polvoy restos de lluvia en

No todo lo que se escribe en verso es poesía,como no toda la poesía habida cabe en un verso.Porque a veces para hacer poemas no bastan las frases, las imágenes ni los besos,pues, hay poemas que no se escriben, o se

Ayer me detuve. Me detuvieron, mejor dicho. Acariciar la inexistencia.  Cinco segundos. Sólo eso. Nieve sobre las ojeras, polvo en los labios secos,el escritorio desplegándose, caracol de agua salada.Irreductibles confabulaciones también aparecense apilan detrás mío.Inhóspita memoria. Cerrar los ojos. Desvanecimiento. Despedida. Pues, en

Extraño cuando caminábamos de la manoy me decías que me querías como se quiere una luz derramada;entonces me preguntabas si era más feliz que un árbol sobre un estanque de mielY yo no sabía si decir que sí. 

Aprendí luego, con los años,qué hay poemas que dueleny hay otros que inspiran.En unos puedes curar tus heridas, configurar frágiles puentesentre el sueño y el desvelo,entre la idea y el recuerdo.Casi como un baile       a oscuras luego de un

Hola, que tal. Yo soy el otro.                   No tengo nombre.Nací en el abismo, junto a monumentos de piedra:sobre inacabadas ruinas,    hitos que alguna vez articularon             

Vestidos de negro, entraron al automóvil. Directo al funeral de la querida abuela.Bajaron los cristales, encendieron la pipa,todos gritaron, hasta que hubo un silencioen un brusco giro para tomar un atajo. 

Eventualmente el arranque impasible:memoria aprisionada, contenida por deleites.En su calor yace el lenguaje extrapolado.Es decir, aprendimos a querernosescuchando solamente la respiración agitada.Plazo máximo: dos horas y cuarto.Luego, soledad compartidacon comunicación asíncrona. Sólo por texto. Eterno fuego:amor por correspondencia.No sabemos cómo

(It hurts me).Soy náufrago.Me pierdo en el tiempo.(It bites me).(Caramel passed away).Me olvido.Soy aire.Soy sol y prefacio.Hendidura en el barroque se camuflade infierno.(I’m sad).(I’m sorry).Me escondo en la fama,tras un velo de plástico,cae en un mar de piedra.(We are going).(We’ve

He visto la vida pasar en la tele. Ya no hablamos del amor ni del aire. Ilusión, corazón, estoy triste. Salimos tarde del trabajo de nuevo. Prestidigitación. Resignación. Veintitantos… Los que siguen. Niños con sus piernas de asfalto quieren salir

Querida.Te extraño.Te amo.No sabes cuánto.Y es raro.No me duele perder mi sitioni ser olvidado por la genteque alguna vez me quisoen esta oscuridad.Ni siquiera me duele la distancia,el estrecho paso entre mi aurora y todo lo otro;las sombras de plástico me

Me miro al espejo y río.Es una tragedia ese reflejo.Una mezcla de sueño con ocaso.Un aroma a locura del ayer.Muy similar a cuando encuentra uno un vestigio,desde la finitud de sus estelas:la sonrisa fina y torpe;búsqueda de compañía, adicción constante,la

Tuve un sueño el otro día.Fue tan real:estaba yo frente al mary sólo pensabaen huircon la ola,dejar la miradaen la bahíade una vez por todas. Y quise despertar,pero me costó tanto.Es que era tan real.(Pensé en dejarlo).Me fui llevando.(Hasta que

Pensar es hablar en voz alta,es mirarse en el otro,es ser común,ser ajeno;es observar el mundo con nostalgiamientras duda uno de su presencia. Pensar es olvidar,reconocerse,representarse,es cerrar los ojos,abrir los brazos,componer el eco,nadar en el escorzoy en la reciprocidad de

Como un silbido a la mitad de la noche,atrapado entre tanta prisa.Lo confundieron con una bala de salva,pero en realidad era un gritocruzando la ciudaddisfrazado de camello.