Tuve un sueño el otro día.Fue tan real:estaba yo frente al mary sólo pensabaen huircon la ola,dejar la miradaen la bahíade una vez por todas. Y quise despertar,pero me costó tanto.Es que era tan real.(Pensé en dejarlo).Me fui llevando.(Hasta que

Pensar es hablar en voz alta,es mirarse en el otro,es ser común,ser ajeno;es observar el mundo con nostalgiamientras duda uno de su presencia. Pensar es olvidar,reconocerse,representarse,es cerrar los ojos,abrir los brazos,componer el eco,nadar en el escorzoy en la reciprocidad de

Saltó desde la ventana, se rompió la cadera.Nadie fue a visitarlo.Todos, sin embargo, le escribieron un mensaje:«Ah, si, vi que saltaste. Recupérate pronto».

No me llames.Me he caídoen un marque se hunde. No me quieras.He visto el horizontecansado sobre mis brazos,tiene tantas capasde plástico antiguo.En la playa me esperanmis azarescontenidos,los mismos pasados,la misma espera. No me ames.Mi piel se rompe.Veo las luces.A lo

Y si no hubiera sido un accidente.Y si no hubiesen discutido aquella vez mis padres.Y si no hubiese escapadopara lloraren las callescon un bote de pintura entre las manos.Y si no hubiera crecido entre el rigor nocturno de la auroracobijado

Sobre el glamour ansioso de la tardeaparece la memoria derretida.A lo lejos alguien llorasin otear siquiera sus desvelos. Ella sonrió sin querer.Las viejas presencias, sin embargo, giran,han roto el pétreo oleaje de la auroracon su lento baile.Alguien canta.Sigue ella caminando,

Eventualmente corren frente a míen su condición de espejo y mantolas viejas heridas.Dejo que sean.Ellas me hacen.Se desplazan en mis adentros;pero sólo existenmientras me sientoa ver la vidacontemplarme.Me deslumbran los días.El agua quietaquiere que termine.Me atacanlas flores marchitassobre el escritorio.Es

Pensé que estaba hecho a mano. La cosa esa donde comes. Tú guíame. No sé dónde estamos. Sólo pensamos en paredes,nunca en el piso, ¿te das cuenta? Quedaría bien este cuadropara nuestra casa de playa. ¿Por qué todo lo queremos

Aparecen presencias de acero, sangre y sudor todos los días.Duran poco. Sólo laten.Hay panteones de árboles disfrazados de futuro:ardientes laberintos de vidrio donde la palabra brota y se extingue.En la sombra a veces llora el tiempo, quebrado, oscuro, adormecido.A veces

Sé que muchos me odian. Y sé que me lo he ganado.Porque a veces abuso de ser radical         o simplemente no me entiendo.He matado y he muerto, claro,                 a veces sin

El viento, el gato, el rosal, preguntan si la construcción de la metrópoli va a durar mucho.El reloj ha empezado a acelerarse. Y el aire se calienta.Seguimos buscando en voz alta nuestra etiqueta: ¿cómo te llamas?Aparecen las llamas disecadas sobre

[Segundo 1] De nada sirve tu grito, artista vacuo,ni tu estruendoso arte abigarrado, casi crudo.La ciudad te ha adoptado como la noche al eco(estremecedora estirpe,    no cabe en un poema largo)espesa sombra, sobre el estante habla. Aún no define

Eventualmente el arranque impasible:memoria aprisionada, contenida por deleites.En su calor yace el lenguaje extrapolado.Es decir, aprendimos a querernosescuchando solamente la respiración agitada.Plazo máximo: dos horas y cuarto.Luego, soledad compartidacon comunicación asíncrona. Sólo por texto. Eterno fuego:amor por correspondencia.No sabemos cómo

Ninguno de los dos realmente lo sabe.Somos sombra marina.Somos arena dibujada.Registro de una ciudad bajo la lluvia.Hojas de óxido creciendo en los rincones:el hallar de los confines, la anti-palabra, el techo,apenas como rito, el abrazo intenso,el recuerdo de un nuevo

Y es que es difícil contener la mirada,la andadura.Todo es frágil.Frágil el llanto,el encuentro.Frágil la idea en torno a la presencia,la vida como un crisol donde las personas recuerdan.Y es que nos aferramos tanto al habla como a la despedida.Y

Y de pronto surge la duda:si uno besa con nostalgiao más bien toca el recuerdo con los labios.Recordar o ser recordado, es la premisa.Amar la tempestad mientras fallece el tiemposobre los hombros cansados. Sólo nos queda la añoranza. (Paisaje líquido,

Cualquiera puede regalarte un soneto,escribirte cartas, bailarte un poco.En realidad, cualquiera puede darte floresuna mañana,escalar montañas o dibujar tu nombreen la arena de una árida playadonde el mar no existe;cualquiera podría olvidarse de sí,pretender que mueresu abismocon el amanecerque parece

Vida, isla de aire,vasija de barro,eres apenas el vaivén que camufla las horascon un tacto lisonjero antes de que todo acabe.Vida, vagancia, viaje, descanso, descenso, oración sin sentido.En ti aparece el amor,la mañana,la duda,el beso,la calma,la utopía desnudaen partes desigualespara

Quiero ir a la playa, claro, contigo.Ahogarnos.Pero, ¿cuándo?Tan sólo confundirme con la arena, dejarque el mar me corrompa apenas me toque.Eso quiero:acariciar el tiempo entre promesas,zurcir el sueño de pausarse.Quiero compartir contigo todo eso.Como si no tuviera que ir a

Me rindo, corazón; te hago libre.Libre y querida, quizás efímera.[Indivisible].Eres [luz, ausencia, idea],te sumergesen ti misma;bailan las sombras [de la tormenta]. Mientras tanto, oscuro el claustro de tus ocasos [dentro de mi].[Inevitable].[Arde] la llama líquida de la memoria. Se ahoga