Aprendí luego, con los años,qué hay poemas que dueleny hay otros que inspiran.En unos puedes curar tus heridas,configurar frágiles nudosentre el sueño y el desvelo,entre la idea y el recuerdo.Casi como un baile       a oscuras luego de un beso en la cima del mundo.Sin embargo, también hay poemas que queman al mirarlos,que te oxidan, te despojan, revuelven la estirpe acumulada en los párpadosy la meten después debajo del mar.Porque, a decir verdad, hay poemas que son puertas, espejos, ventanas,y otros que

Hola, qué tal. Yo soy el otro. No tengo nombre.Bailo en el abismo, junto a ínfimos mausoleos:sobre inacabadas ruinas,    hitos de piedra que alguna vez articularon una ciudad de agua (apenas contorneada por el ruido).Mi calle tiene su imagen, te digo. Mis plantas son su catarsis traducida.Lonas tricolores decoran la fachada de mi casa, por ejemplo.Es el único color que conocemos los que aquí vivimos.Me conforma el vacío. Insisto, en él despierto. Lo transporto. Tengo su marca.Es la quemadura,

Nosotros nunca fuimos un partido tranquiloÉramos como el póker para ti  Jugabas cómo el rey, pero siempre éramos cuatro reinasÉramos como el Jenga, un escalofrío en la espaldacon el terror de que todo se cayera Odiaba esta constante partida de ajedrezRecuerda que la reina no siempre sale victoriosaY esta vez ella se encuentra peleando completamente solaSomos como las escondidasFingimos buscarnos en los rincones más oscuroscuando ambos sabemos que estamos tras aquel árbol Jugamos a conocernos cada vez que nos vemoscomo una

Mademoiselle tristesse m’accompagne toujourscomment ne pas savoir qui elle est   si je l’ai vue naître dans la larme qui a coulé sur ma jouedans la perte d’un amourMademoiselle tristessesoigne son image auprès du publicelle ne veut pas que tu voies ses cernes sous ses yeux ou que tu entendes sa voixcassée Elle se cache derrière mon dos jusqu’à ce que la nuit vienneoù elle s’allonge sur mon lit et embrasse mon front jusqu’à ce qu’elle s’endormeMademoiselle tristesse veut m’échapperelle n’est pas

Varias noches ya en las que he perdido el sueño, ojos caídos y una cama vacía que cuido con recelo. Tu silueta una memoria en mis sábanas que aún yo veo, pero el calor que dejaba tu cuerpo, ese ya no lo siento.  He perdido el sueño, entre mantos obscuros y los ruidos que susurran mis pensamientos, entre llantos mudos y lo que ahora es incierto. ¿Dónde estás?, ¿a dónde vas? ¿Y por qué no te encuentro?  Preguntas que me

Fueron entonces demasiados gritos. Unos pedían ayuda. Otros cobijo. Otros clemencia. Otros placer. Hubo voces en el reloj de madera, se paseaban, bailaban, me miraban, querían hundirme. Almas se prendían fuego, pedían dinero, consejos, un pedazo de luz, un trozo de esa paz, mi tiempo en cachitos, mi cuerpo desnudo. Todos a la vez, descontrolado ruido, desordenado vaivén, como tropos sobre la superficie, recorridos sumergiéndose entre llantos ajenos. Todo gira. Tantas vueltas. Tantas ausencias. Parece gasolina acumulada. Continúa la tempestad.

No escribo para curarme ni porque me curo,no escribo para volar sobre la ciudadni para luchar contra la injuria,ni para borrar las tempestadesde la cotidianidadentre susurros.  No escribo para desvanecer esencias en el aire,ni para acompañar un viajebajo el humo,ni para evocar un beso fugitivo,ni para ver mi propio reflejo sobre el agua.No escribo para detenerme ni porque me detengoni escribo con la punta de una pluma sobre la hojabuscándome.No escribo para salvar el alma y transgredir la nocheni para

(It hurts me).Soy náufrago.Me pierdo en el tiempo.(It bites me).(Caramel passed away).Me olvido.Soy aire.Soy sol y prefacio.Hendidura en el barroque se camuflade infierno.(I’m sad).(I’m sorry).Me escondo en la fama,tras un velo de plástico,cae en un mar de piedra.(We are going).(We’ve been melancholic).Los años que quedan.Seguimos pensando qué hacercuando se libere nuestra agenda.

Era un amor de noches en bicicletacon los sonidos del timbre o la cadenaque empezaban con dos cazadores de ocasospara terminar con poemas al oído de la luna. Era ese amor que no se cuenta ni se ve,pero se sabe que existe en tardes vagas,con rodeos a los perros que en la calle ladranpara llegar a un parque y contar monedascalculando qué sabor de helado pedir esta vez. Era un amor con los relojes a prisaque con pila se paraban

Si hubiera sabidoque tu partidadolería como los mil infiernos.Nunca.Nuncahubiéramos cruzado miradaspor primera vez.

Les recuerdo que soy esto, un par de huesos desordenados tratando de recordar a dónde era que iban. Soy esto, un par de silencios y momentos incómodos, ojo no para mí, para ustedes. Soy todo mi pasado, aunque hoy lo mire bajo otros ojos,aunque ya me he perdonado. Soy cada estanque de agua acumulada que parece en estado de descomposición, aunque por dentro soy vida, movimiento. Soy este sistema corrompido por normas obsoletas. Y soy la que se me da la gana de ser, aun cuando tengo

He visto la vida pasar en la tele. Ya no hablamos del amor ni del aire. Ilusión, corazón, estoy triste. Salimos tarde del trabajo de nuevo. Prestidigitación. Resignación. Veintitantos… Los que siguen. Niños con sus piernas de asfalto quieren salir del camino. El futuro es nuestro, eso dicen. Pero, ¿cómo lo dicen? ¿Dónde lo tomo? ¿Cómo te lo comparto? La jungla va tan despacio, alimenta, me quema. Presente. Instante. Me arden los ojos. Estamos presos dentro de nosotros. Es la

Querida.Te extraño.Te amo.No sabes cuánto.Y es raro.No me duele perder mi sitioni ser olvidado por la genteque alguna vez me quisoen esta oscuridad.Ni siquiera me duele la distancia,el estrecho paso entre mi aurora y todo lo otro;las sombras de plástico me arropan,esa familia que se fue;esas voces de cuando éramos niñosy jugábamos a permanecerabrazados.¿Por qué? Resistencia.Me desintoxico. Ahorasólo me duele tu recuerdo:la espesa marca del dolorimpresa en el tiempoque no pudo serporque no supimos cómo. No supe quererte estando roto. O más bien

Te acompaña la noche con su temperatura abúlica.Esa temperatura que te endurece los dedos hasta el suplicio.Planeas la muerte como si de un festín se tratara.Lista para partir.Decidida a huir.La estación vacía de ti,ya estás ahí, subida al tren del olvido.

Te necesito, me dijo, con la voz entrecortada y a mí me creció musgo en el alma. Necesito hablar con vos, me dijo, con la entonación que le podría dar un moribundo en su último respiro, y a mí me creció musgo en el alma. Te pido que no me dejes, me dijo, con la impunidad que maneja la muerte su llegada cuando toca partir, y a mí, sólo me creció musgo en el alma. Es que sin vos no

Este mundo que nadie entiende, y esta debilidad que me corrompe cada que puede.La tristeza, mi solitaria amiga,  y todo lo que anhelo es paz, al rescate de mi alma perdida.