Hola, qué tal. Yo soy el otro. No tengo nombre.Bailo en el abismo, junto a ínfimos mausoleos:sobre inacabadas ruinas,    hitos de piedra que alguna vez articularon una ciudad de agua (apenas contorneada por el ruido).Mi calle tiene su imagen, te digo. Mis plantas son su catarsis traducida.Lonas tricolores decoran la fachada de mi casa, por ejemplo.Es el único color que conocemos los que aquí vivimos.Me conforma el vacío. Insisto, en él despierto. Lo transporto. Tengo su marca.Es la quemadura,

Varias noches ya en las que he perdido el sueño, ojos caídos y una cama vacía que cuido con recelo. Tu silueta una memoria en mis sábanas que aún yo veo, pero el calor que dejaba tu cuerpo, ese ya no lo siento.  He perdido el sueño, entre mantos obscuros y los ruidos que susurran mis pensamientos, entre llantos mudos y lo que ahora es incierto. ¿Dónde estás?, ¿a dónde vas? ¿Y por qué no te encuentro?  Preguntas que me

Fueron entonces demasiados gritos. Unos pedían ayuda. Otros cobijo. Otros clemencia. Otros placer. Hubo voces en el reloj de madera, se paseaban, bailaban, me miraban, querían hundirme. Almas se prendían fuego, pedían dinero, consejos, un pedazo de luz, un trozo de esa paz, mi tiempo en cachitos, mi cuerpo desnudo. Todos a la vez, descontrolado ruido, desordenado vaivén, como tropos sobre la superficie, recorridos sumergiéndose entre llantos ajenos. Todo gira. Tantas vueltas. Tantas ausencias. Parece gasolina acumulada. Continúa la tempestad.

No escribo para curarme ni porque me curo,no escribo para volar sobre la ciudadni para luchar contra la injuria,ni para borrar las tempestadesde la cotidianidadentre susurros.  No escribo para desvanecer esencias en el aire,ni para acompañar un viajebajo el humo,ni para evocar un beso fugitivo,ni para ver mi propio reflejo sobre el agua.No escribo para detenerme ni porque me detengoni escribo con la punta de una pluma sobre la hojabuscándome.No escribo para salvar el alma y transgredir la nocheni para

(It hurts me).Soy náufrago.Me pierdo en el tiempo.(It bites me).(Caramel passed away).Me olvido.Soy aire.Soy sol y prefacio.Hendidura en el barroque se camuflade infierno.(I’m sad).(I’m sorry).Me escondo en la fama,tras un velo de plástico,cae en un mar de piedra.(We are going).(We’ve been melancholic).Los años que quedan.Seguimos pensando qué hacercuando se libere nuestra agenda.

Era un amor de noches en bicicletacon los sonidos del timbre o la cadenaque empezaban con dos cazadores de ocasospara terminar con poemas al oído de la luna. Era ese amor que no se cuenta ni se ve,pero se sabe que existe en tardes vagas,con rodeos a los perros que en la calle ladranpara llegar a un parque y contar monedascalculando qué sabor de helado pedir esta vez. Era un amor con los relojes a prisaque con pila se paraban

Si hubiera sabidoque tu partidadolería como los mil infiernos.Nunca.Nuncahubiéramos cruzado miradaspor primera vez.

Les recuerdo que soy esto, un par de huesos desordenados tratando de recordar a dónde era que iban. Soy esto, un par de silencios y momentos incómodos, ojo no para mí, para ustedes. Soy todo mi pasado, aunque hoy lo mire bajo otros ojos,aunque ya me he perdonado. Soy cada estanque de agua acumulada que parece en estado de descomposición, aunque por dentro soy vida, movimiento. Soy este sistema corrompido por normas obsoletas. Y soy la que se me da la gana de ser, aun cuando tengo

He visto la vida pasar en la tele. Ya no hablamos del amor ni del aire. Ilusión, corazón, estoy triste. Salimos tarde del trabajo de nuevo. Prestidigitación. Resignación. Veintitantos… Los que siguen. Niños con sus piernas de asfalto quieren salir del camino. El futuro es nuestro, eso dicen. Pero, ¿cómo lo dicen? ¿Dónde lo tomo? ¿Cómo te lo comparto? La jungla va tan despacio, alimenta, me quema. Presente. Instante. Me arden los ojos. Estamos presos dentro de nosotros. Es la

Querida.Te extraño.Te amo.No sabes cuánto.Y es raro.No me duele perder mi sitioni ser olvidado por la genteque alguna vez me quisoen esta oscuridad.Ni siquiera me duele la distancia,el estrecho paso entre mi aurora y todo lo otro;las sombras de plástico me arropan,esa familia que se fue;esas voces de cuando éramos niñosy jugábamos a permanecerabrazados.¿Por qué? Resistencia.Me desintoxico. Ahorasólo me duele tu recuerdo:la espesa marca del dolorimpresa en el tiempoque no pudo serporque no supimos cómo. No supe quererte estando roto. O más bien

Te acompaña la noche con su temperatura abúlica.Esa temperatura que te endurece los dedos hasta el suplicio.Planeas la muerte como si de un festín se tratara.Lista para partir.Decidida a huir.La estación vacía de ti,ya estás ahí, subida al tren del olvido.

Te necesito, me dijo, con la voz entrecortada y a mí me creció musgo en el alma. Necesito hablar con vos, me dijo, con la entonación que le podría dar un moribundo en su último respiro, y a mí me creció musgo en el alma. Te pido que no me dejes, me dijo, con la impunidad que maneja la muerte su llegada cuando toca partir, y a mí, sólo me creció musgo en el alma. Es que sin vos no

Este mundo que nadie entiende, y esta debilidad que me corrompe cada que puede.La tristeza, mi solitaria amiga,  y todo lo que anhelo es paz, al rescate de mi alma perdida.

Ignoraron tu tristezapara cubrirla de una máscara tan pesadaque trastabillaba y tildaba dentro de las manosque ahora sostienen mares salados,ahogados de todo lo que no fuisteni pudiste ser. Te arrebataron inviernos enteros de gritos que yacían en el silencio que noche a noche y a ojos abiertos, soñabas. Pintaron tus miedos de colores tan estridentes como las alteraciones que recibió tu historia.Con el único propósito de que te adueñaras de tonalidades construidas y así poder cegar a quien se acercara,queriendo regresar las piezas del rompecabezas a su sitio natural.

Pensar es hablar en voz alta,es mirarse en el otro,es ser común,ser ajeno;es observar el mundo con nostalgiamientras duda uno de su presencia. Pensar es olvidar,reconocerse,representarse,es cerrar los ojos,abrir los brazos,componer el eco,nadar en el escorzoy en la reciprocidad de ningún territorio;pensar es amar,es ser plural,es convocar el encuentro,es erosionar las fronteras,construir marcos,traducir las trincheras;pensar es admirar las floresen cuya levedad se ocultan nuestros miedos;pensar es dialogar con la ausencia,caminar descalzos,volar de pronto,detenerse,retratarse.Correr luego. Pensar es dibujar, poblar,reír, llorar,recomponerse. Pensar

Evadiendo las tinieblasy los clavos de su cruz,mis demonios aleteansobre cúpulas de luz. Beben whisky, fuman yerba ytararean Almost bluemientras el humo dispersasu conciencia y su virtud. Con los párpados en velamis demonios bailoteanal compás de sus tabús,rehuyendo a las saetasque con escarnio sentenciansu tan nimia finitud.