Moisés Álvarez. Sin título. 2018. Fotografía digital Hoy día mucho se habla de la amistad, todo el mundo dice: «quédate con quien estuvo contigo en tu peor momento», «quédate con quien contestó tu llamada en la madrugada cuando más lo necesitabas», etcétera; pero lo que no suelen decir es que también esas amistades tienen fecha de caducidad. También esas amistades pueden terminar.   Lo sé. Lo sé. Suena raro, pues crecemos viendo historias donde hay amigos que nos acompañan todas nuestras vidas, pero

Gabriel Amador. Sin título. 2018. Fotografía digital. Subo a la azotea del edificio viejo donde vivo, esquivo con pericia sábanas, calzones y lazos. Desde la esquina del frente puedo ver la enorme y nueva construcción que nos va dejando sin agua y sin árboles, del lado derecho observo un espectacular anunciando la segunda temporada de la serie de Luismi y el segundo piso de Churubusco. Me dan ganas de escupir hacia Avenida Universidad; que loco verme caminando borracho desde arriba.  Sí, la extraño.

Sandra Loza. Sin título (9) (Digital-analog). 2019. Fotografía digital-análoga. Era un pueblo chico, de esos perdidos en los mapas, sin chiste, con gente común. Personas que vivían como todas, de alguna forma escondidas. Una comunidad como cualquier otra, donde se esconden deseos porque no parecen ser correctos.  Un lugar olvidado. Nadie llegaba, nadie se iba. Cualquier persona que viera por encima no podría notar algo de lo que ahí se ocultaba. Familias, grandes y pequeñas, vecinas chismosas, niños en las

Eloísa García. Difuso. 2020. Fotografía digital. Mientras los dos sobrevivientes del escuadrón de la muerte pelean el último trago, busco en los bolsillos una moneda para entregárselas y no dejarles la mano extendida. Aguardiente y algo de mona, a eso justo huelen. Llego a Santa Cruz 71, en la San Simón. El depósito que se volvió parada obligada en la rutina que me impuso el año más raro y culero que he vivido. Depósito Portales, cartulinas de color neón anunciando promociones mientras la gente se

Uriel Ramos. La marea. 2021. Fotografía digital. Nunca me consideré muy bueno para pensar a futuro. Cada que en la escuela preguntaban lo que queríamos ser de adultos, solía mentir, decía lo primero que se cruzaba por mi cabeza: «arquitecto, maestra, contador, profesor». Incluso, en alguna ocasión, respondí que quería ser chofer de microbús, pues aquella forma en la cual adornaban su unidad siempre me pareció bastante llamativa. Y así los días se esfumaron. No tuve tiempo de tomarle cariño a algún oficio

Moisés Álvarez. Máscara II. 2018. Fotografía digital [1] Alguna vez leí que cuando una persona se encuentra varada en el mar, justo en el centro de la nada —y justo en donde la locura consume la mente con el paso de las horas—, hay una indicación de dar la cara al sol y la espalda al bote. En realidad, nunca lo comprendí del todo en aquella novela. Aunque si era un dato relevante y parte de la narrativa del autor, no definió la

Gerardo Buendía. Sin título. 2022. Fotografía análoga. Cambié porque quería ser la mujer ideal para ti. Me juré no dejarte ir. Me juré que haría todo lo que estuviera en mis manos para que tú me quisieras como yo te quería. Dejé a un lado lo que más amaba, dejé a un lado mis ideales, mi forma de pensar, mis sueños; dejé de lado todo lo que era, dejé de respetarme. Me convertí en la chica divertida que creí te

Sandra Loza. 15. 2021. Fotografía digital. Todo lo que hoy necesito es un breve día en la infancia. Ver el cielo nublarse y escuchar a mi abuela decir que ya se va a venir el agua. Oír el sonido anónimo de un machete golpeando las ramas allá en el monte, y a mi madre preguntar: «¿quién será ese?». Sentir el retumbar de las monolíticas olas del mar al otro lado del cocal, y saber que los vientos del norte ya

Gerardo Buendía. Sin título. 2021. Fotografía digital. Ese reencuentro era el que más había temido de mi regreso. Volver al lugar que me vio crecer no era fácil, no era fácil porque ahora era una persona diferente y tal vez ya no encajaba en esa vida que decidí dejar atrás. En fin, no era algo que pudiera evitar, las órdenes las da el jefe y yo sólo las sigo. Son cosas de adultos. Cuando llegué, fui directo a la planta

Uriel Ramos. Sin título. s/f. Fotografía digital. No me molesta hablar de ti, de lo que fuimos, de lo mucho que reímos y de lo cabrón que la pasábamos cuando me preguntan cómo fue que llegué a la Ciudad y porqué dejé un paraíso tropical. Disfruto un chingo caminar de noche y fumarme un cigarro mientras escucho las canciones que nunca te gustaron. Suelo hablar de cicatrices, de ciclos, de tatuajes, de tus piernas blancas en tacones y vestidos de

Gerardo Buendía y Uriel Ramos. Promocional para 14FEB de 135MAG. 2021. Ilustración digital. [1] Estaba ella preparándose un sándwich de mermelada, cuando sonó su teléfono celular con ese clásico tono. Era la notificación de un mensaje de texto. En realidad, era un mensaje muy corto, apenas un: «ojalá podamos vernos cuando acabe todo esto». Sin emojis. Sin comas. Ella lo había leído de reojo, entretanto pensaba si era buena idea prepararse otro té de menta o si era mejor comenzar

Moisés Álvarez. Sin título. 2018. Fotografía análoga.  ¿Cuándo empezó todo esto?  Sigo despertándome cada mañana viendo al techo de mi habitación con esta presión en el pecho, pero aún con un aliento optimista. Sin duda, estos meses han sido una montaña rusa de emociones y no dudo que para ti también. ¿Así se siente el comienzo de un apocalipsis? Recuerdo hace tiempo mis ganas de llenar este cuerpo de vivencias, de sumergirlo en el lago de los viajes no hechos;

Gerardo Buendía. Sin título. 2018. Fotografía análoga. Saetas que funcionan como alas de alevilla, un efecto mariposa sempiterno que tiene un efecto sobre propios y extraños, condenados al cambio por nosotros mismos; cada segundo que pasa es una oportunidad para cambiarlo todo. El movimiento del mar, el palpitar de cada uno de los entes en este mundo, las caricias, explosiones, disparos de amor y odio; todos controlados por las manecillas de reloj. El tiempo para la gran mayoría de nosotros,