Tuve un sueño el otro día.Fue tan real:estaba yo frente al mary sólo pensabaen huircon la ola,dejar la miradaen la bahíade una vez por todas. Y quise despertar,pero me costó tanto.Es que era tan real.(Pensé en dejarlo).Me fui llevando.(Hasta que escuché una voz). Tuve un sueño la otra noche.No sé si pasó.Estaba yo frente a alguien.Piloto automático.Nunca supe qué dije.Pero luego te vi llorandoy entendí el dolor;todo el daño que hice. Y quise despertar,pero me costó tanto.Es que era tan

El corazón vuelto mierdadentro de una bolsa plástica. La moral extraviadaen los recovecosde la falsa pulcritud. Desasosiego en el ojo izquierdo,rabia en el ojo derecho,espasmos continuos. Se esfuma la magiade aquella juventud soberbiaque caminaba en taconesy desafiaba la vida. El pecadoanda moribundoy semidesnudopor las esquinasde esta impecable habitación.

Levantarse una mañana y atarse a la sillapara no renunciar a la necesaria costumbrede anidar en el otro. Atarse a esa sillapara amaestrar la soberbiaque gobierna a las almas solitarias. Amarrase voluntariamente y admitir con humildadque depender es necesario para sentirse libreen esos días que la vida es vida. 

Ignoraron tu tristezapara cubrirla de una máscara tan pesadaque trastabillaba y tildaba dentro de las manosque ahora sostienen mares salados,ahogados de todo lo que no fuisteni pudiste ser. Te arrebataron inviernos enteros de gritos que yacían en el silencio que noche a noche y a ojos abiertos, soñabas. Pintaron tus miedos de colores tan estridentes como las alteraciones que recibió tu historia.Con el único propósito de que te adueñaras de tonalidades construidas y así poder cegar a quien se acercara,queriendo regresar las piezas del rompecabezas a su sitio natural.

Tengo algo mi amor, un día te amo y al siguiente no,  por la mañana tengo ganas de amanecer a tu lado  y en la noche agradezco que estés lejos.  Mi amor, me he equivocado. Desde el principio no debí tomar esa decisión, esa en la que me comprometía contigo, esa en la que susurré mentiras y grité como verdades.  Tengo algo mi amor, algo que no es amor. Es una obsesión, una necesidad de sentirte cerca, pero no tanto.

A través del vidrio sólo veo desorden, la idea de un sueño que no es posible.   Figuras de cabeza,  en el lugar equivocado, con la idea errónea.   A través del vidrio te veo, y entiendo que no es lo correcto.

Saltó desde la ventana, se rompió la cadera.Nadie fue a visitarlo.Todos, sin embargo, le escribieron un mensaje:«Ah, si, vi que saltaste. Recupérate pronto».

Cielo nublado,tarde otoñal donde se pierden mis dolores,hojas muertas en el verde dador de vida,luto que embellece melancólicamente la rutina. Lluvia danzante del cielo caebaña esta soledad tan pura,mi alma se limpia y sonríe al encontrar tu mirada empapada de dulzura. Embriagante es tu beso que roba mi corduravoy como un loco tras de ti.¡Oh, dulce pesadilla!¿Cuándo he de morir en tus brazos? En vano caen las palabras en el papelsi tus lagrimas las roban.Un suspiro tuyo es el verso perdido

Tarde nublada,el otoño se acerca a su fin,noviembre muere poco a pocodejándonos hojas secas adheridas en la piel. La nostalgia del año que se va nos acaricialos recuerdos y las risas golpean mis sentidos. Vuelvo la mirada hacia donde tú estás,tus ojos chocan con los míosbendita belleza que desaparece de mi interior el frío,frío congelador que aprisiona mi alma. Es tu mirada el calor abrasadorque vence la melancolía,esta maldita melancolía que me atrapa en estos días. Avanzan las horas y

Velos de tul uno a uno cubriéndose, cubriéndome.  Atravieso velos de tul cómo cortinas, bailando a través de las transparencias.   A veces puedo ver claramente una forma con color sólido y cuando me acerco para alcanzar esta «última» cortina descubro que es un muro compuesto de tejidos minuciosamente unidos.  Así que solo queda arrancar parte por parte, como arcilla que aún se moldea, arranco pedazos completos.   Poco a poco puedo mirar nuevamente las transparencias en las que fluye indetenidamente mi baile. 

No me llames.Me he caídoen un marque se hunde. No me quieras.He visto el horizontecansado sobre mis brazos,tiene tantas capasde plástico antiguo.En la playa me esperanmis azarescontenidos,los mismos pasados,la misma espera. No me ames.Mi piel se rompe.Veo las luces.A lo lejos caigo dormido;me acompañael mismo ruido,esa palabra difusa.Tengo miedo.Estoy paradosobre la voz rotade un mito.Murió el río. Ayer pesqué.

Si buscáramos culpables solo encontraríamos espejos. Yo busqué mi celular bajo la almohada, por ejemplo, y encontré tu mano, tu dedo meñique para ser exactos. Sentí paz y también sentí miedo. En el transcurso muchas cosas se perdieron. El mirarnos, el reconocernos, escucharnos… enamorarnos. No sé en qué momento dejamos de cuidarnos, de cuidar lo que construimos. De cuidar nuestras palabras y los momentos que pasamos juntos. Dejamos que el enojo y el orgullo construyeran barreras tan grandes que ahora

Y si no hubiera sido un accidente.Y si no hubiesen discutido aquella vez mis padres.Y si no hubiese escapadopara lloraren las callescon un bote de pintura entre las manos.Y si no hubiera crecido entre el rigor nocturno de la aurorabajo el cobijo de la ausencia,y si esa pintura no se hubiese calentadoy si no se hubiese vuelto sangre el abrazo de la vida.Y si la sonrisa de mi hermano no hubiera corrido por mis hombrospara refugiar su inocencia.Y si la

Cuatro minutos  es todo lo que tomaría  derribar mi mundo por completo y dejarme en el más puro abismo en el que Hades haya estado.   Cuatro minutos  es lo que toma  olvidarme de todo mi alrededor y que el terror recorra mis venas como un río caudaloso  y el más espeso de los venenos existentes.   Cuatro minutos  en los que bajaría hasta el infierno. O subiría al cielo. Tan sólo para traerte de nuevo.   Cuatro minutos  para volver a la seguridad . 

Siempre con la dudaamarrada a la garganta.Y no es porque no creaen los pájaros que nacende nuestras bocas.O en tus ganas de dormirentre mis grietas.Mi duda nace de no entendersi esta perfecciónmerece mi impulso precozo mi demorada ambición.Por ahora, sigo viendocómo te posas en mi sensibilidady cómo esos pájarostraen días alados y rosadosen los que descansantodas las dudas.

Todas las nochesespero a que me crezcanárboles del pechopara ser sombray alimentode los lobosque vuelansobre ríosde memoria.

Es el fin.  ¿O el comienzo?  Mi corazón deja de latir.  El tuyo, comienza.  Yo me desmorono,  Tú, te construyes.  Yo me ahogo entre lágrimas  En cambio, tú  ríes como si no hubiese un mañana.  Yo me muero,  y tú, revives.   Me congelo en tu frialdad  mientras tú te regocijas en mi dolor.  Me siento a morir,  Y tu comienzas a vivir.   Es cruel.E injusto.   Donde comienza mi fin  y finaliza tu comienzo. 

Pensé que estaba hecho a mano. La cosa esa donde comes. Tú guíame. No sé dónde estamos. Sólo pensamos en paredes,nunca en el piso, ¿te das cuenta? Quedaría bien este cuadropara nuestra casa de playa. ¿Por qué todo lo queremos poner en la sala?Así hablarían de algo las visitas.Aunque, hay que guardar espacioal fondopara el amorde los dibujos qué haremos juntos. Esto podría ser una cita.No sabía que hablábamos tanto. Me gusta el drama,tu sonrisa.Ahí te veo.Pero, ya no podemos

Elle a quelque chose de différent dans son coeur Et je refuse de penser qu’elle ressemble à l’un d’entre nous. Je le sais depuis que j’ai vu ses mains, ses jambes, ses yeux briller.cette lumière n’est pas normale, cette lumière n’est pas la même que d’habitude Il a la même lueur que la lumière que j’allume quand je suis mort de peur. Je le sais depuis qu’il m’a dit bonjour. Parce que quand il m’a dit qu’il m’aimait, je savais

Para L. y G. Escribir es un acto solitarioy, sin embargo,es cuando lo hagoque te siento cerca.La tinta de recuerdosplasma en el papella historia de lo quenunca será. Pergamino gastadoy descuidado,escritos sobre escritoslos amores,presiona con fuerzala pluma,rasga un poco másmi alma. No paraescribey reescribeuna vez más.no borrano tachaencimapalabras en palabrashistorias en historias. El almase gastase doblase maltratase emborronarepletade historias paresque finalizan nones. El trazose adelgaza,las letrasse pierden,no quedatinta de recuerdosno existe amorpara más versos.