El corazón vuelto mierdadentro de una bolsa plástica. La moral extraviadaen los recovecosde la falsa pulcritud. Desasosiego en el ojo izquierdo,rabia en el ojo derecho,espasmos continuos. Se esfuma la magiade aquella juventud soberbiaque caminaba en taconesy desafiaba la vida. El pecadoanda moribundoy semidesnudopor las esquinasde esta impecable habitación.
Es muy temprano: las seis de la mañana en punto cuando el despertador sonó. No creo que haya pasado tanto tiempo desde entones. Ding-Dong. Insistió. Antes de abrir la puerta lavé mi mano ensangrentada y la envolví con una pequeña toalla que tenía por ahí. Me sorprendí ante ello, quien sea que estuviese afuera de verdad tenía ansias de verme, había pasado de tocar el timbre dos veces a tocar la puerta con sus propias manos, tocar no, golpear. Quizá
Levantarse una mañana y atarse a la sillapara no renunciar a la necesaria costumbrede anidar en el otro. Atarse a esa sillapara amaestrar la soberbiaque gobierna a las almas solitarias. Amarrase voluntariamente y admitir con humildadque depender es necesario para sentirse libreen esos días que la vida es vida.
Ignoraron tu tristezapara cubrirla de una máscara tan pesadaque trastabillaba y tildaba dentro de las manosque ahora sostienen mares salados,ahogados de todo lo que no fuisteni pudiste ser. Te arrebataron inviernos enteros de gritos que yacían en el silencio que noche a noche y a ojos abiertos, soñabas. Pintaron tus miedos de colores tan estridentes como las alteraciones que recibió tu historia.Con el único propósito de que te adueñaras de tonalidades construidas y así poder cegar a quien se acercara,queriendo regresar las piezas del rompecabezas a su sitio natural.
Tengo algo mi amor, un día te amo y al siguiente no, por la mañana tengo ganas de amanecer a tu lado y en la noche agradezco que estés lejos. Mi amor, me he equivocado. Desde el principio no debí tomar esa decisión, esa en la que me comprometía contigo, esa en la que susurré mentiras y grité como verdades. Tengo algo mi amor, algo que no es amor. Es una obsesión, una necesidad de sentirte cerca, pero no tanto.
A través del vidrio sólo veo desorden, la idea de un sueño que no es posible. Figuras de cabeza, en el lugar equivocado, con la idea errónea. A través del vidrio te veo, y entiendo que no es lo correcto.
Hacía una apacible tarde en el geriátrico donde vivía la anciana Rosita. La misma tarde que, en sus veinticinco años —desde que comenzó a vivir ahí—, veía siempre, día tras día, a través de la ventana, contemplando el viejo roble. Nada solía cambiar. Todo era muy constante. Las mismas caras, las mismas miradas. La única variable eran aquellos demás huéspedes que se iban para no volver. Rosita solía preguntarse si acaso sus familias habían ido a buscarlos para llevárselos, o
Saltó desde la ventana, se rompió la cadera.Nadie fue a visitarlo.Todos, sin embargo, le escribieron un mensaje:«Ah, si, vi que saltaste. Recupérate pronto».
En la incertidumbre prevalece un miedo a lo desconocido y cierta inquietud por la sorpresa. Pienso que probablemente te encuentres en una situación donde la oscuridad te aconseje, donde las canciones te hablen en primera persona, y donde ahora sientes que los colores del mundo te pertenecen, y sí, tienes razón. Este nuevo camino del amar es un tanto incierto, confuso y sombrío, pero también es abrasador e inspirador. Dentro del porvenir de un nuevo amor a tu vida existe
Cielo nublado,tarde otoñal donde se pierden mis dolores,hojas muertas en el verde dador de vida,luto que embellece melancólicamente la rutina. Lluvia danzante del cielo caebaña esta soledad tan pura,mi alma se limpia y sonríe al encontrar tu mirada empapada de dulzura. Embriagante es tu beso que roba mi corduravoy como un loco tras de ti.¡Oh, dulce pesadilla!¿Cuándo he de morir en tus brazos? En vano caen las palabras en el papelsi tus lagrimas las roban.Un suspiro tuyo es el verso perdido
Tarde nublada,el otoño se acerca a su fin,noviembre muere poco a pocodejándonos hojas secas adheridas en la piel. La nostalgia del año que se va nos acaricialos recuerdos y las risas golpean mis sentidos. Vuelvo la mirada hacia donde tú estás,tus ojos chocan con los míosbendita belleza que desaparece de mi interior el frío,frío congelador que aprisiona mi alma. Es tu mirada el calor abrasadorque vence la melancolía,esta maldita melancolía que me atrapa en estos días. Avanzan las horas y
Velos de tul uno a uno cubriéndose, cubriéndome. Atravieso velos de tul cómo cortinas, bailando a través de las transparencias. A veces puedo ver claramente una forma con color sólido y cuando me acerco para alcanzar esta «última» cortina descubro que es un muro compuesto de tejidos minuciosamente unidos. Así que solo queda arrancar parte por parte, como arcilla que aún se moldea, arranco pedazos completos. Poco a poco puedo mirar nuevamente las transparencias en las que fluye indetenidamente mi baile.
No me llames.Me he caídoen un marque se hunde. No me quieras.He visto el horizontecansado sobre mis brazos,tiene tantas capasde plástico antiguo.En la playa me esperanmis azarescontenidos,los mismos pasados,la misma espera. No me ames.Mi piel se rompe.Veo las luces.A lo lejos caigo dormido;me acompañael mismo ruido,esa palabra difusa.Tengo miedo.Estoy paradosobre la voz rotade un mito.Murió el río. Ayer pesqué.
Una vez, en una de nuestras tantas pláticas dijiste que coincidimos en el momento incorrecto; pero si coincidimos, ¿por qué el momento es el incorrecto? ¿Por qué si habíamos esperado tanto? Porque si lo único que quería era eso, que coincidiéramos, sólo eso necesitábamos, nada más. Resultó que no, hay cosas más importantes, hay inseguridades más fuertes que construyen el momento incorrecto, y ojalá tuviera la cura para todo ello, ojalá pudiera cambiarlo, ojalá no fuera difícil, ojalá hubiera sido el momento correcto. Me
Ojalá hayas encontrado lo que fuera que buscabas. Extraño a tu perrito. Dile a tu sobrino que si regresé a jugar fútbol. Empecé a escribir más, me animé a probar tu sushi favorito y sí está bien culero, pero le agarré el gusto al gin y ahora preparo unos bien chingones. Ya no voy «muy acá» en la calle, perdí la pena a cantar en público y a veces hasta me aplauden. Trato de sonreír más. No he podido dejar
No sé porque en las mañanas es más difícil, tal vez porque en cuanto soy consciente pienso en ti, en que te extraño, que quiero verte. Despierto de sueños en los que apareces, en los que me alejas, será mi subconsciente obligándome a soltar la ilusión. Me levanto de la cama y voy al baño, derramo un par de lágrimas, y con cierto rencor limpio mi rostro, sigo enojada, no sé si contigo, tal vez, me enoja pensar que estás
Si buscáramos culpables solo encontraríamos espejos. Yo busqué mi celular bajo la almohada, por ejemplo, y encontré tu mano, tu dedo meñique para ser exactos. Sentí paz y también sentí miedo. En el transcurso muchas cosas se perdieron. El mirarnos, el reconocernos, escucharnos… enamorarnos. No sé en qué momento dejamos de cuidarnos, de cuidar lo que construimos. De cuidar nuestras palabras y los momentos que pasamos juntos. Dejamos que el enojo y el orgullo construyeran barreras tan grandes que ahora
Y si no hubiera sido un accidente.Y si no hubiesen discutido aquella vez mis padres.Y si no hubiese escapadopara lloraren las callescon un bote de pintura entre las manos.Y si no hubiera crecido entre el rigor nocturno de la aurorabajo el cobijo de la ausencia,y si esa pintura no se hubiese calentadoy si no se hubiese vuelto sangre el abrazo de la vida.Y si la sonrisa de mi hermano no hubiera corrido por mis hombrospara refugiar su inocencia.Y si la
Cualquiera puede regalarte un soneto,escribirte cartas, bailarte un poco.En realidad, cualquiera puede darte floresuna mañana,escalar montañas o dibujar tu nombreen la arena de una árida playadonde el mar no existe;cualquiera podría olvidarse de sí,pretender que mueresu abismocon el amanecerque parece ser más belloque el ayery sus fantasmascada vezque se pronuncia;cualquiera podría bien cedersu ansiosa pielsobre las capas del vaivénpara reconfortartecuando te has ido,sólo para hacerte sentir vivazuna vez másentre tantas cenizas.Cualquiera puede regalarte un besode despedida, de calma,créeme,cualquiera puede abrazarteesos
Cuatro minutos es todo lo que tomaría derribar mi mundo por completo y dejarme en el más puro abismo en el que Hades haya estado. Cuatro minutos es lo que toma olvidarme de todo mi alrededor y que el terror recorra mis venas como un río caudaloso y el más espeso de los venenos existentes. Cuatro minutos en los que bajaría hasta el infierno. O subiría al cielo. Tan sólo para traerte de nuevo. Cuatro minutos para volver a la seguridad .
Siempre con la dudaamarrada a la garganta.Y no es porque no creaen los pájaros que nacende nuestras bocas.O en tus ganas de dormirentre mis grietas.Mi duda nace de no entendersi esta perfecciónmerece mi impulso precozo mi demorada ambición.Por ahora, sigo viendocómo te posas en mi sensibilidady cómo esos pájarostraen días alados y rosadosen los que descansantodas las dudas.
Todas las nochesespero a que me crezcanárboles del pechopara ser sombray alimentode los lobosque vuelansobre ríosde memoria.
«Perdónalos, Señor, porque no saben lo que hacen», fueron algunas de las últimas palabras de Jesucristo, antes de que una lanza le desgarrara la piel y desacomodara sus costillas. La muerte del rabino no significa mucho para una extensa mayoría —en la cual me incluyo—. De hecho, sigo sin entender una muerte que, aparentemente, se ejecutó en nombre del perdón de los pecados. ¿Qué le cuesta al Gran Padre, simplemente, derramar un poco de su benevolencia sobre todos? ¿Qué te
Parece ser que cuando se inventó la historia de la humanidad, desde la primera narración, ya se había concebido en un origen, una relación incestuosa entre el tiempo: titán hipertrofiado, pervertido y manoseador; y el espacio una sexy masa atómica, deformable y provocativa. Este ritual de apareamiento dio lugar a todo lo que hoy conocemos como universo, dentro de nuestra limitada historia en el sistema solar, exactamente en la tierra, nuestro planeta azul. Posteriormente, la palabra unificó la comunicación entre
Es el fin. ¿O el comienzo? Mi corazón deja de latir. El tuyo, comienza. Yo me desmorono, Tú, te construyes. Yo me ahogo entre lágrimas En cambio, tú ríes como si no hubiese un mañana. Yo me muero, y tú, revives. Me congelo en tu frialdad mientras tú te regocijas en mi dolor. Me siento a morir, Y tu comienzas a vivir. Es cruel.E injusto. Donde comienza mi fin y finaliza tu comienzo.
Elle a quelque chose de différent dans son coeur Et je refuse de penser qu’elle ressemble à l’un d’entre nous. Je le sais depuis que j’ai vu ses mains, ses jambes, ses yeux briller.cette lumière n’est pas normale, cette lumière n’est pas la même que d’habitude Il a la même lueur que la lumière que j’allume quand je suis mort de peur. Je le sais depuis qu’il m’a dit bonjour. Parce que quand il m’a dit qu’il m’aimait, je savais
A veces cuando extraño la brisa y el azul turquesa del mar, me pongo a pensar en tu risa, cuando extraño las distancias cortas, recuerdo lo bien que se siente pellizcarte una nalga cuando vas subiendo las escaleras. Buscaba estar más cerca de ti, respirar el mismo aire, ver el mismo cielo, ahogarnos con el mismo smog, subir a la azotea, encender un cigarro, mirar al vacío juntos, besarnos y crear nuevos mundos, ver fuegos artificiales al tomar tu mano,
Para L. y G. Escribir es un acto solitarioy, sin embargo,es cuando lo hagoque te siento cerca.La tinta de recuerdosplasma en el papella historia de lo quenunca será. Pergamino gastadoy descuidado,escritos sobre escritoslos amores,presiona con fuerzala pluma,rasga un poco másmi alma. No paraescribey reescribeuna vez más.no borrano tachaencimapalabras en palabrashistorias en historias. El almase gastase doblase maltratase emborronarepletade historias paresque finalizan nones. El trazose adelgaza,las letrasse pierden,no quedatinta de recuerdosno existe amorpara más versos.
Ojalá un día despiertes y abras los ojos a una vida maravillosa. Ojalá un día no sientas que tienes que lidiar contigo misma, con el mundo y con todo lo que no está en tus manos. Ojalá un día puedas soltar lo que te hace daño y ya no depende de ti. Ojalá un día no voltees atrás, no extrañes el 2017, tanto como ahora lo hago. Ojalá un día no te duela un pasado ni te lastime no lograr
Sobre el glamour ansioso de la tardeaparece la memoria derretida.A lo lejos alguien llorasin otear siquiera sus desvelos. Ella sonrió sin querer.Las viejas presencias, sin embargo, giran,han roto el pétreo oleaje de la auroracon su lento baile.Alguien canta.Sigue ella caminando, atravesando abismos tristes,tal vez suyos,quizá de nadie. Pensamos en el destino, en el accidente,como collage del tiemposobre arena dentro de un vaso de vidrio.Nunca supimos que escuchamos, pues,dentro nuestro.Cambiamos de tema.Y las voces raras a la distancia se levantan,hacen surcossobre
