Para L. y G. Escribir es un acto solitarioy, sin embargo,es cuando lo hagoque te siento cerca.La tinta de recuerdosplasma en el papella historia de lo quenunca será. Pergamino gastadoy descuidado,escritos sobre escritoslos amores,presiona con fuerzala pluma,rasga un poco másmi alma. No paraescribey reescribeuna vez más.no borrano tachaencimapalabras en palabrashistorias en historias. El almase gastase doblase maltratase emborronarepletade historias paresque finalizan nones. El trazose adelgaza,las letrasse pierden,no quedatinta de recuerdosno existe amorpara más versos.

Sobre el glamour ansioso de la tardeaparece la memoria derretida.A lo lejos alguien llorasin otear siquiera sus desvelos. Ella sonrió sin querer.Las viejas presencias, sin embargo, giran,han roto el pétreo oleaje de la auroracon su lento baile.Alguien canta.Sigue ella caminando, atravesando abismos tristes,tal vez suyos,quizá de nadie. Pensamos en el destino, en el accidente,como collage del tiemposobre arena dentro de un vaso de vidrio.Nunca supimos que escuchamos, pues,dentro nuestro.Cambiamos de tema.Y las voces raras a la distancia se levantan,hacen surcossobre

Frío río,ruge limpioy nunca vuelvea ser el mismo.Rompe claroentre mis manos,bautizando y encontrandotodos los caminosque recitan versos escondidos,construyendo su tiempo,creando y dañando nidos. Frío río,nunca el mismoen el vallede lo extinto.Posando su cabellerasiempre al bordedel abismo.Cuando el hado se reveley el barco alce sus velas,siempre el río,siempre limpio,va a estarabriendo el camino. Y se calmó.Se hizo dios.Y marchitótodo el rencor.

Entonces se queda,me besa,se ríe,me abrazay aunque al final,se para y se va,siempre se queda;algo se queda.

No me importa si me destruyes,yo misma te doy el hacha,yo te dejo romper mis paredes,ráyame,volvedme la vida añicos,desorganiza todo,me da igual,al final yo sé que me reconstruyo solo con un beso.

Allí está la sonrisa más bonita del Sótanocuando ríe más de uno ha de suspira’.Camina por los pasillos iluminando cada uno de ellos con sus pasos, y como diosa dadivosa de vez en cuando va regalando billetes (de a veinte) a su paso. Sus ojos expresivos van describiendo el díasi los ves quietos, es el estrés que se ha apoderado de ella,quizás por tanto acomodo,quizás por «la amiga» desaparecida. Si la miras y sus ojos curiosos te siguenes porque tiene

Eventualmente corren frente a míen su condición de espejo y mantolas viejas heridas.Dejo que sean.Ellas me hacen.Se desplazan en mis adentros;pero sólo existenmientras me sientoa ver la vidacontemplarme.Me deslumbran los días.El agua quietaquiere que termine.Me atacanlas flores marchitassobre el escritorio.Es probable que sea la herencia del destinosituada al filo de la muerteentre dos sombrasde concreto fresco.Acaso en el paraísoaparece mi nombre,bajo el reloj,tras el cansancio.Se desvanece.Se torna grisáceo.Sobre mi hombro se levantan,sin embargo, entre prisas,las mariposas.Quieren huir.Quieren salir de esta

El viento, el gato, el rosal, preguntan si la construcción de la metrópoli va a durar mucho.El reloj ha empezado a acelerarse. Y el aire se calienta.Seguimos buscando en voz alta nuestra etiqueta: ¿cómo te llamas?Aparecen las llamas disecadas sobre vidrios rotos.Pensamientos parecidos, discursos en clave, formato líquido y agónico,como café expreso de Starbucks, endulzado con azúcar de Oxxodurante un congreso de modernismo sustentable, directo al archivo. Se baña de angustia, la calle enmohecida se derrite.Al cabo no somos su

Aparecen presencias de acero, sangre y sudor todos los días.Duran poco. Sólo laten.Hay panteones de árboles disfrazados de futuro:ardientes laberintos de vidrio donde la palabra brota y se extingue.En la sombra a veces llora el tiempo, quebrado, oscuro, adormecido.A veces se pasea por bares y prostíbulosporque sólo ahí siente su cuerpo.Las horas se alargan encima del escritorio.Y los minutos se intercambian por lágrimas de negaciónporque no todo es lindo,pero ya se forman las revolvedoras de cementocomo si fueran a gravitar

Decidí cambiar mis hábitos entre tazas de café, soltar la amarga culpa de todo lo quealguna vez pude ser; egoísta o abnegado con sentimientos que a veces sigo sin aclarecer,impulsivo o impasible con ideas que aún no puedo entender, o simplemente indiferente atodo lo que no quiero ver para terminar el día buscando otra taza de café. ¿Me hacía mal?, no lo sé, pero siempre estuve dispuesto a una taza que me mantuviera enpie, sean amargas o insulsas eran lo

Sé que muchos me odian. Y sé que me lo he ganado.Porque a veces abuso de ser radical         o simplemente no me entiendo.He matado y he muerto, claro,                 a veces sin recordarmeni recordar a quien me ha hecho daño.En realidad no sé si importa que lo diga.Es decir, a veces paseo por la calle, insisto,                  como si nada,y cuando la gente me habla   

Convertido en tierra fértil,lluvia y luz de madrugadavelaré tus horas negrasy la sal de tu mirada. Voy a ser el río que inundede sosiego tu manglar:el caudal de agua dulcedonde te colmes de paz. Entre danzas monocordesde un bravío vendavalceñiremos la distanciaentre tus pies y mi fangal. Cuando creas perder el norteseré brújula de mar:el cerezo en horizontedonde encuentres libertad.

It was the way he movedlike he always knewexactly what he was doingmoved not to mesmerize someonejust moving with ease. I admire that, the strengthof his body when someonetried to be faster and betterthan him, but he knewthat no one stood a chance. It scared me to death howhypnotized I was by himnot only by his physical beinghypnotized by his spiritlike he was glowing from within. It felt like falling the way I liked himhow much I felt, like I

[Segundo 1] De nada sirve tu grito, artista vacuo,ni tu estruendoso arte abigarrado, casi crudo.La ciudad te ha adoptado como la noche al eco(estremecedora estirpe,    no cabe en un poema largo)espesa sombra, sobre el estante habla. Aún no define su relato, todavía se mira en el espejo.Mañana se subastará.  Dinero como acto mágico.       Es la vanguardia:creatividad a cambio de niños muertos. La adrenalina en torno del bullicio;llora alguien, conmoción antepuesta, casi puede tocarse                            el elixir de los inmortales.A

Querer entender en dónde estamosnos lleva a los diosesa las vírgenesa una gran e-x p-l-o-s-i-ó-n.Al huevo cósmico.A terapia.Al anexo.A ninguna parte.Y sabiendo muchoy sabiendo nadaE S T A M O SAquí esssstamos.Y cada díaelegimos cómo estary nos lanzamos misilesnos declaramos la guerraa veces a nosotros mismosuna y otra vezpara alcanzar dos, ocho, veintetierras prometidas.¿Cuál es tu tierra prometida?¿Por qué la quieres tanto?¿Por qué es mejor que la mía?Para sentir que algo se ganaalgo que ni siquiera es nuestro.¿Y qué es nuestro?Si no

Bíblicamente está mal, los justos jamás ganarán y a ellos pertenezco. Caminé los puntos cardinales para conseguir las apuestas, y la dama ha podido con mi pieza de movilidad diagonal.  Ludópatas se burlan, me dicen que el tablero está equivocado, pero yo quiero jugar con la ficha entre lo claro y obscuro.   Me encomiendan ante un rey que dicen puedo ser, pero que no logro entender al ser cuadrado ante un mundo isósceles. La dama me sigue ganando, ahora cambio la jugada y

Eventualmente el arranque impasible:memoria aprisionada, contenida por deleites.En su calor yace el lenguaje extrapolado.Es decir, aprendimos a querernosescuchando solamente la respiración agitada.Plazo máximo: dos horas y cuarto.Luego, soledad compartidacon comunicación asíncrona. Sólo por texto. Eterno fuego:amor por correspondencia.No sabemos cómo ni dónde detenernos, cobijarnos.En este momento ni la leve caricia de un beso nos despierta.La pesadilla… ¡Oh! Tan tierna, tan perfecta.Llegar a casa. La dopamina nos espera.¡Por favor, no enciendas el televisor!

Ninguno de los dos realmente lo sabe.Somos sombra marina.Somos arena dibujada.Registro de una ciudad bajo la lluvia.Hojas de óxido creciendo en los rincones:el hallar de los confines, la anti-palabra, el techo,apenas como rito, el abrazo intenso,el recuerdo de un nuevo comienzoluego de incendiarse (en la oscuridad). Al cabo, nos arropa el abismo,a nosotros los artífices, nos duele su tacto;imperfecta en apariencia,pero solitaria en el fondo. Simplemente vuela con nosotros.Oleaje e imagen.Trinchera.Aún sigue ese diálogo…Voz cifrada. Secuencia de errores, cómo presagio

Vos decís que no me conocéis,vos decís que no me queréis,vos decís lo que yo no creo,vos estáis equivocado,vos me conocéis muy bien,vos veréis en mis ojos la luna,vos sentís en besos la dulzura,vos sentís la alma temblorosa,vos sentís caricias eternas,vos veréis el surco de la sonrisa,por vos estoy muriendo de pena,vos me conocéis,vos se columpia, ve nubes,duerme soñando con vuestro amor,si todo esto es una mentira,vos máteme ahora,vos entiérreme,vos dígame con su voz,lo que yo no creo,vos mate nuestro

Y entonces supongo. Supongo que estamos afectados.O, todo lo contrario, sólo no me has leído. Supongo que no me extrañas.O sí, pero no tienes tiempo y por eso callas. Supongo que tu celular está apagado.O en silencio; siempre prendido. Supongo que nos supimos montañas.O nos asustamos, acostumbrados a murallas. Supongo que no era para tanto.O era para todo y ahora está jodido. Supongo desde el vacío,el silencio, la ansiedad… Supongo,porque tengo tiempopara pensar de más. Supongo,porque contigo hay ecoen lugar