Elle a quelque chose de différent dans son coeur Et je refuse de penser qu’elle ressemble à l’un d’entre nous. Je le sais depuis que j’ai vu ses mains, ses jambes, ses yeux briller.cette lumière n’est pas normale, cette lumière n’est pas la même que d’habitude Il a la même lueur que la lumière que j’allume quand je suis mort de peur. Je le sais depuis qu’il m’a dit bonjour. Parce que quand il m’a dit qu’il m’aimait, je savais
A veces cuando extraño la brisa y el azul turquesa del mar, me pongo a pensar en tu risa, cuando extraño las distancias cortas, recuerdo lo bien que se siente pellizcarte una nalga cuando vas subiendo las escaleras. Buscaba estar más cerca de ti, respirar el mismo aire, ver el mismo cielo, ahogarnos con el mismo smog, subir a la azotea, encender un cigarro, mirar al vacío juntos, besarnos y crear nuevos mundos, ver fuegos artificiales al tomar tu mano,
Para L. y G. Escribir es un acto solitarioy, sin embargo,es cuando lo hagoque te siento cerca.La tinta de recuerdosplasma en el papella historia de lo quenunca será. Pergamino gastadoy descuidado,escritos sobre escritoslos amores,presiona con fuerzala pluma,rasga un poco másmi alma. No paraescribey reescribeuna vez más.no borrano tachaencimapalabras en palabrashistorias en historias. El almase gastase doblase maltratase emborronarepletade historias paresque finalizan nones. El trazose adelgaza,las letrasse pierden,no quedatinta de recuerdosno existe amorpara más versos.
Ojalá un día despiertes y abras los ojos a una vida maravillosa. Ojalá un día no sientas que tienes que lidiar contigo misma, con el mundo y con todo lo que no está en tus manos. Ojalá un día puedas soltar lo que te hace daño y ya no depende de ti. Ojalá un día no voltees atrás, no extrañes el 2017, tanto como ahora lo hago. Ojalá un día no te duela un pasado ni te lastime no lograr
Sobre el glamour ansioso de la tardeaparece la memoria derretida.A lo lejos alguien llorasin otear siquiera sus desvelos. Ella sonrió sin querer.Las viejas presencias, sin embargo, giran,han roto el pétreo oleaje de la auroracon su lento baile.Alguien canta.Sigue ella caminando, atravesando abismos tristes,tal vez suyos,quizá de nadie. Pensamos en el destino, en el accidente,como collage del tiemposobre arena dentro de un vaso de vidrio.Nunca supimos que escuchamos, pues,dentro nuestro.Cambiamos de tema.Y las voces raras a la distancia se levantan,hacen surcossobre
Frío río,ruge limpioy nunca vuelvea ser el mismo.Rompe claroentre mis manos,bautizando y encontrandotodos los caminosque recitan versos escondidos,construyendo su tiempo,creando y dañando nidos. Frío río,nunca el mismoen el vallede lo extinto.Posando su cabellerasiempre al bordedel abismo.Cuando el hado se reveley el barco alce sus velas,siempre el río,siempre limpio,va a estarabriendo el camino. Y se calmó.Se hizo dios.Y marchitótodo el rencor.
Entonces se queda,me besa,se ríe,me abrazay aunque al final,se para y se va,siempre se queda;algo se queda.
No me importa si me destruyes,yo misma te doy el hacha,yo te dejo romper mis paredes,ráyame,volvedme la vida añicos,desorganiza todo,me da igual,al final yo sé que me reconstruyo solo con un beso.
Allí está la sonrisa más bonita del Sótanocuando ríe más de uno ha de suspira’.Camina por los pasillos iluminando cada uno de ellos con sus pasos, y como diosa dadivosa de vez en cuando va regalando billetes (de a veinte) a su paso. Sus ojos expresivos van describiendo el díasi los ves quietos, es el estrés que se ha apoderado de ella,quizás por tanto acomodo,quizás por «la amiga» desaparecida. Si la miras y sus ojos curiosos te siguenes porque tiene
Eventualmente corren frente a míen su condición de espejo y mantolas viejas heridas.Dejo que sean.Ellas me hacen.Se desplazan en mis adentros;pero sólo existenmientras me sientoa ver la vidacontemplarme.Me deslumbran los días.El agua quietaquiere que termine.Me atacanlas flores marchitassobre el escritorio.Es probable que sea la herencia del destinosituada al filo de la muerteentre dos sombrasde concreto fresco.Acaso en el paraísoaparece mi nombre,bajo el reloj,tras el cansancio.Se desvanece.Se torna grisáceo.Sobre mi hombro se levantan,sin embargo, entre prisas,las mariposas.Quieren huir.Quieren salir de esta
Se me olvidó decirte que por fin compré una crema de noche. No te dije que comencé a tomar fotografías de cosas extrañas. No te dije tampoco que fui al lugar donde quería rendirme, y quemé allí los últimos textos que escribí sobre el aire. Vendí el sintetizador japonés que me regalaste, por cierto. Ahora mi fruta favorita es la guayaba. Le perdí el miedo a pisar el jardín escultórico de Edward James, por ejemplo —aunque en realidad no he
El tiempo se detuvo y llegó hasta esa hora peculiar su estadía en este plano. Las manecillas permanecen estáticas en un reloj de péndulo que por décadas no se detuvo, siempre impulsado, alentado por su dueño a no detener su paso, a nunca parar. Con constancia, él le recordaba que aun cuando envejecía el tiempo no se detenía y así como el tiempo no perdonaba su vida, él no perdonaba el recuerdo y lo fugaz que este mismo puede llegar
No encuentro el tiempo para ver los cielos naranjas, escuchar cantar a las aves hasta cuando mañana no haya, el aire fresco sentir y ver cómo los cristales se apañan. Sólo despierto para esperar, y poder decir: «quizás mañana». La mañana termina y el tiempo pasa, las horas, minutos y segundos que adornan los días se hacen mostrar cuando en verdad sólo callan. Dicen que valorar el tiempo es saber que se acaba, pero, ¿cómo hacerlo cuando la vida te
El viento, el gato, el rosal, preguntan si la construcción de la metrópoli va a durar mucho.El reloj ha empezado a acelerarse. Y el aire se calienta.Seguimos buscando en voz alta nuestra etiqueta: ¿cómo te llamas?Aparecen las llamas disecadas sobre vidrios rotos.Pensamientos parecidos, discursos en clave, formato líquido y agónico,como café expreso de Starbucks, endulzado con azúcar de Oxxodurante un congreso de modernismo sustentable, directo al archivo. Se baña de angustia, la calle enmohecida se derrite.Al cabo no somos su
Viajo dos horas de camino al trabajo. Mientras recorro calles llenas de personas trabajadoras no puedo evitar prestar especial atención a sus rostros, algunos amables, otros sin expresión alguna, otros incluso más dormidos que despiertos; a leguas se ve que algunos van de la cama al trabajo, y otros recién bañados, sus cabellos peinados y acomodados y aún oliendo a jabón de perfume. Mi cabeza rápido se incendia de cuestiones: ¿es esto lo que debemos ser? ¿Es esto todo por
Aparecen presencias de acero, sangre y sudor todos los días.Duran poco. Sólo laten.Hay panteones de árboles disfrazados de futuro:ardientes laberintos de vidrio donde la palabra brota y se extingue.En la sombra a veces llora el tiempo, quebrado, oscuro, adormecido.A veces se pasea por bares y prostíbulosporque sólo ahí siente su cuerpo.Las horas se alargan encima del escritorio.Y los minutos se intercambian por lágrimas de negaciónporque no todo es lindo,pero ya se forman las revolvedoras de cementocomo si fueran a gravitar
Decidí cambiar mis hábitos entre tazas de café, soltar la amarga culpa de todo lo quealguna vez pude ser; egoísta o abnegado con sentimientos que a veces sigo sin aclarecer,impulsivo o impasible con ideas que aún no puedo entender, o simplemente indiferente atodo lo que no quiero ver para terminar el día buscando otra taza de café. ¿Me hacía mal?, no lo sé, pero siempre estuve dispuesto a una taza que me mantuviera enpie, sean amargas o insulsas eran lo
Sé que muchos me odian. Y sé que me lo he ganado.Porque a veces abuso de ser radical o simplemente no me entiendo.He matado y he muerto, claro, a veces sin recordarmeni recordar a quien me ha hecho daño.En realidad no sé si importa que lo diga.Es decir, a veces paseo por la calle, insisto, como si nada,y cuando la gente me habla
Convertido en tierra fértil,lluvia y luz de madrugadavelaré tus horas negrasy la sal de tu mirada. Voy a ser el río que inundede sosiego tu manglar:el caudal de agua dulcedonde te colmes de paz. Entre danzas monocordesde un bravío vendavalceñiremos la distanciaentre tus pies y mi fangal. Cuando creas perder el norteseré brújula de mar:el cerezo en horizontedonde encuentres libertad.
It was the way he movedlike he always knewexactly what he was doingmoved not to mesmerize someonejust moving with ease. I admire that, the strengthof his body when someonetried to be faster and betterthan him, but he knewthat no one stood a chance. It scared me to death howhypnotized I was by himnot only by his physical beinghypnotized by his spiritlike he was glowing from within. It felt like falling the way I liked himhow much I felt, like I
Hace un par de días que aconteció uno de los galardones más importantes para la comunidad jurídica, se celebró «el Nobel del Derecho», se podría decir, refiriéndonos al Premio Mundial de la Paz y Libertad que entrega la Asociación Mundial de Juristas o World Jurist Association, por su nombre en inglés. Es conocida como la máxima presea en materia de Derecho y ha sido otorgada a personalidades como Winston Churchill, Nelson Mandela e incluso el mismo rey Felipe VI de
[Segundo 1] De nada sirve tu grito, artista vacuo,ni tu estruendoso arte abigarrado, casi crudo.La ciudad te ha adoptado como la noche al eco(estremecedora estirpe, no cabe en un poema largo)espesa sombra, sobre el estante habla. Aún no define su relato, todavía se mira en el espejo.Mañana se subastará. Dinero como acto mágico. Es la vanguardia:creatividad a cambio de niños muertos. La adrenalina en torno del bullicio;llora alguien, conmoción antepuesta, casi puede tocarse el elixir de los inmortales.A
Querer entender en dónde estamosnos lleva a los diosesa las vírgenesa una gran e-x p-l-o-s-i-ó-n.Al huevo cósmico.A terapia.Al anexo.A ninguna parte.Y sabiendo muchoy sabiendo nadaE S T A M O SAquí esssstamos.Y cada díaelegimos cómo estary nos lanzamos misilesnos declaramos la guerraa veces a nosotros mismosuna y otra vezpara alcanzar dos, ocho, veintetierras prometidas.¿Cuál es tu tierra prometida?¿Por qué la quieres tanto?¿Por qué es mejor que la mía?Para sentir que algo se ganaalgo que ni siquiera es nuestro.¿Y qué es nuestro?Si no
Bíblicamente está mal, los justos jamás ganarán y a ellos pertenezco. Caminé los puntos cardinales para conseguir las apuestas, y la dama ha podido con mi pieza de movilidad diagonal. Ludópatas se burlan, me dicen que el tablero está equivocado, pero yo quiero jugar con la ficha entre lo claro y obscuro. Me encomiendan ante un rey que dicen puedo ser, pero que no logro entender al ser cuadrado ante un mundo isósceles. La dama me sigue ganando, ahora cambio la jugada y
Eventualmente el arranque impasible:memoria aprisionada, contenida por deleites.En su calor yace el lenguaje extrapolado.Es decir, aprendimos a querernosescuchando solamente la respiración agitada.Plazo máximo: dos horas y cuarto.Luego, soledad compartidacon comunicación asíncrona. Sólo por texto. Eterno fuego:amor por correspondencia.No sabemos cómo ni dónde detenernos, cobijarnos.En este momento ni la leve caricia de un beso nos despierta.La pesadilla… ¡Oh! Tan tierna, tan perfecta.Llegar a casa. La dopamina nos espera.¡Por favor, no enciendas el televisor!
Ninguno de los dos realmente lo sabe.Somos sombra marina.Somos arena dibujada.Registro de una ciudad bajo la lluvia.Hojas de óxido creciendo en los rincones:el hallar de los confines, la anti-palabra, el techo,apenas como rito, el abrazo intenso,el recuerdo de un nuevo comienzoluego de incendiarse (en la oscuridad). Al cabo, nos arropa el abismo,a nosotros los artífices, nos duele su tacto;imperfecta en apariencia,pero solitaria en el fondo. Simplemente vuela con nosotros.Oleaje e imagen.Trinchera.Aún sigue ese diálogo…Voz cifrada. Secuencia de errores, cómo presagio
En la sala de interrogatorio estaba la detective Chávez y el famoso escritor Daniel Zepeda. Ella estaba de pie, dando vueltas por la habitación, analizando de lejos al hombre misterioso que escribía historias sobre asesinatos bastante peculiares. —¿Sabe por qué está aquí? —inquirió la detective. —Supongo que por algo más que evadir impuestos. —¡Que chistoso! —se sentó frente a él—. Quizá se le espante el humor cuando le diga que es el principal sospechoso del asesinato de Ana Sofía García
Vos decís que no me conocéis,vos decís que no me queréis,vos decís lo que yo no creo,vos estáis equivocado,vos me conocéis muy bien,vos veréis en mis ojos la luna,vos sentís en besos la dulzura,vos sentís la alma temblorosa,vos sentís caricias eternas,vos veréis el surco de la sonrisa,por vos estoy muriendo de pena,vos me conocéis,vos se columpia, ve nubes,duerme soñando con vuestro amor,si todo esto es una mentira,vos máteme ahora,vos entiérreme,vos dígame con su voz,lo que yo no creo,vos mate nuestro
Me es complicado tener que reconocer que debo dejarte ir, pero me es aún más complejo no disfrutar de la visita de tu recuerdo. Acostumbrado a la compañía de la noche, descubro una función sin previa invitación. Los rastros de mis dibujos conducen a mi memoria a escenarios antes presenciados. En esta ocasión la comedia no es protagonista del tema, como es de costumbre. Más bien es una especie de tragedia. Las escenas se proyectan con tanta fidelidad que comienzo
Tomó una pieza blanca y una negra, las observó, y se inclinó por la blanca. Comenzó el juego de su vida. Primer movimiento, ganó dos lugares con el peón. Mordió una hamburguesa, sus arterias se recubrieron de grasa. Perdió un caballo. Molesto, se empinó la botella de tequila, el hígado se estremeció, y fue el turno de la torre. Quedaban pocos movimientos, la Reina era la única que defendía al Rey. Preocupado por como terminaría el juego, acercó el cigarro
