Me olvidé del cielo observando las estrellas, me olvidé del brillo del sol al estar la luna llena, olvidé que como todos los días era cuestión de horas que esta ya no estuviera, su brillo desaparecía como mi memoria de ella. Recordé el sabor amargo del café y ahora toda marea, la sobriedad, algo que olvidé buscando solucionar mis problemas, quisiera culpar a esos tragos en sed, pero ellos me llenan, de una inexistente fe que solamente me ceda. Entre

Han pasado ya unos meses. Durante todo este tiempo no me atreví a escribirte, aunque claro que estás presente todas las horas. Sólo no lo hice. Ha sido difícil. En fin. Creo que lo sabes. Como sea. El otro día recordé la noche en que fuimos al departamento de Moisés, en Coyoacán. La primera vez que nos vimos los tres. ¿Recuerdas? Aquella vez nos encontramos tarde. Según recuerdo, habíamos ido antes al Centro Histórico, aunque no sé a dónde exactamente.

[El cielo]De la liberación y otros sueños. Viajé… Viajé por primera vez sin mi familia, con mi mejor amiga, a una playa bonita de Nayarit. Y lo importante es que descubrí lo bonito que es viajar, que justo eso es la libertad.   Me sentí libre cuando el viento me pegaba en la cara alborotando mi cabello, cuando la velocidad de la lancha hacía que el agua del mar salpicara mis piernas; no olvido el olor salado, el sabor a mar, lo esplendoroso que

¿Y cómo podré escribir sobre algo que ni siquiera comprendo? Esa es la verdad: no comprendo lo que pasa en mí dentro. Estoy hecho un mar de sentimientos, de pensamientos. Me siento preparado e inseguro a la vez. Me siento entusiasmado y desilusionado a la vez. Me siento confundido. ¿Qué debería de hacer? ¿Qué coño debería de hacer?

Y entonces un día me quedé sin nada que inventar, sin personajes que imaginar y sin tramas que armar. A uno se le seca la imaginación de tanto forzarla a parirnos algo decente y que valga la pena ser escrito. Mi casera, quien alguna vez estuvo casada con un escritor, me dijo el otro día: «el mejor ingrediente para escribir es la realidad».  Pero, yo volteo a mi alrededor y la realidad que me envuelve no sirve ni para escribir un cuento de medio pelo.

Aquella nebulosa era igual a la de mis pensamientos. Parecía el interior de esa nube de tormenta con manchas rojizas en mi cabeza. Algo se movía entre la ceguera, tomando formas extrañas y definiéndose poco a poco. Toda esta situación me tenía en alerta, confundido, no negaba el hecho de estar aterrado por esa presencia en mi espejo, pero algo de mí quería quedarse, quería ver lo que saldría de entre toda esa neblina negra. Sin embargo, luego de unos

Decidí escribir una carta sin destinatario alguno, sólo la verborrea de mi pensar, más que mi pensar mi pesad.  Redacto cada oración con una ligereza jamás vista por mi escribir, casi que mi mano danza en cada letra que empuño con esta tinta azul. Azul porque me recuerda al mar, el que solía visitar, el que solía anhelar.  Llegué al final sin detenerme a analizar ni un punto o una coma, casi como un atropello por liberarme de estas palabras

En el patio de mi casa tengo —escribo «tengo» de manera figurada, pues en realidad es de mi mamá, más soy yo el que la cuida— una buganvilia con un gran valor para mí. Sus flores son de tonalidad rojiza parda; algunas son de color rosa clarito, mientras que otras resaltan con su color entre naranja y entre rosa, fusionándose estos y dando como resultado un intenso rojizo que recuerda a la carne de salmón.  La buganvilia ha crecido mucho

I woke up. My brain was screaming as my eyes opened. The almost non-existent light that managed to sneak between my curtains burns my face. I can even smell the smoke coming from it but I don’t seem to care. Not wanting to I have to get up, and so I do, one of my feet makes a sound when it touches the cold floor beneath me, the ring bell was the reason for me to get out of the

Es una tarde como cualquier otra, no obstante, una abrumadora sensación de incertidumbre impregna el ambiente. Deambulo perdido, rodeado de un entorno implacable y gélido. En completa confusión recorro las calles que mis pasos encuentran; hostigado por un incómodo sentimiento de familiaridad. Dirijo la mirada al cielo únicamente para toparme con un manto grisáceo y denso que impide el paso de los rayos solares. Mientras camino percibo un deleitable aroma a petricor, observo algunas viviendas, parpadeantes postes de luz y

Era de noche cuando tomé el taxi junto con mi familiar para dirigirnos al hospital. Le tomaba la mano, diciéndole que todo iba a estar bien, cuando muy en el fondo sabía que no, que para que mejorara su salud iba a existir mucho dolor y miedo. Llegamos al hospital —ahí te encuentras todo tipo de educación o carácter, desde el vigilante, recepción, doctores y enfermeras: unos muy amables y empáticos y otros quizá cansados y con un carácter frio, quizá

Soy un cobarde, soy solo alguien que huye de todo, de su mundo, sus problemas, su vida. Solo soy alguien que debería dejar de existir. Me odio. —¿Quién? —¿Por qué eliges? —volvió a escucharse esa voz. Era cálida, como un abrazo, como si en su melodía se leyera una oración de cada mañana y la sensación de bienestar te inundara por completo. Su voz tan dulce que al oírla se sabría que todo estaría bien—. ¿Por qué lo haces? ¿En

Cada noche antes de dormir pienso en ti. Estamos en la cama, entra un pequeño rayo de sol en la habitación, juegas con mi cabello, pasas tus dedos delgados entre las hebras enredadas, abro los ojos, te miro y me avergüenzo, quizá porque aún me cuesta aceptar que no todos los cuerpos son de modelo, que no todos los cutis son suaves y lisos, sin arrugas o defectos, que no todos los rostros al despertar son como de películas. Con