Jesús Domínguez. Sin título. 2014. Fotografía digital. Tus ojos, inspiración inagotable, divinidad creada para mi deleite. ¡Cuántos poemas podría escribir dedicados a tus ojos! Brillo incandescente que se extiende por mi sangre. Quebrantas mi postura y saltas de rama en rama hasta llegar al vacío donde te necesito.   Guardo silencio en tus pupilas, me resisto a morir en ellas, aunque hace tiempo que mehas invadido.   Es inevitable, esos ojos son el negro que contamina mis pasos, el veneno que bebería con placer.  Tus ojos

Gerardo Buendía. Sin título. 2020. Fotografía digital. Me olvidé del cielo observando las estrellas, me olvidé del brillo del sol al estar la luna llena, olvidé que como todos los días era cuestión de horas que esta ya no estuviera, su brillo desaparecía como mi memoria de ella. Recordé el sabor amargo del café y ahora toda marea, la sobriedad, algo que olvidé buscando solucionar mis problemas, quisiera culpar a esos tragos en sed, pero ellos me llenan, de una

Gerardo Buendía. Sin título. 2024. Fotografía digital. En días como estos creo que la vida es injusta porque me doy cuenta que se ha olvidado de abrigar a quienes tienen frío, tanto que esconde el alimento a aquellos que lo han trabajado y lo desean, que separa aquello que ha nacido unido, y porque dilata el tiempo cuando la soledad se lo pide. También creo que es irónico cruzar nuestros caminos cuando ambos ya se han construido en las tierras

Mar Espinosa. Sin título. 2024. Fotografía análoga. Cuando el viento ya no sopla me detengo a observar si el tiempo sigue el curso que llevaba hace unos segundos. Mis pies están en el mismo sitio, mi café sigue caliente, aunque me acordé de algo que yo no viví.  Me trae al presente un parpadeo con tres miradas, un reflejo y el calor en mis dedos. No es la primera vez que me pasa. Cada vez que en el suelo hay

Gerardo Buendía. Sin título. 2023. Fotografía digital. Otra vez   z   z   z  Domingo. Mis ojos que amanecen rendidos. La luz amarilla con sabor amargo, las horas que pasan igual de rápido que lento. Dolor de espalda, de huesos, de mi propio peso. Dolor de tiempo. Tu nombre en mi teléfono, su sonido a mar y arena brillante. Bocados dulces, llenos de placer y vacío. Las tardes derretidas de ausencia. Desinfectar espinaca, descongelar el pollo, las fresas, el fin de semana. Lavar las sábanas,

Gerardo Buendía. Sin título. 2021. Fotografía digital. Una tarde en que el aire se respiraba como siempre te fuiste sin decir palabra. Tomaste tus maletas rojas, llenas de llantos y bochornos, y partiste.   Jamás entendí por qué. No dejaste nota, paradero, huella. Nada.   De un momento a otro dejé de vivir esos días pesados que compartíamos. Dejé de sentirte en mí. La vida se volvió distinta porque por más que tenerte cerca nunca ha sido un tema sencillo, saberte lejos resultaba extraño.

Carolina Navarrete. Sin título. 2023. Fotografía digital. Miraba su biblioteca tan lejana, sentía como si estuviera atrapado en un matrimonio que se separaba poco a poco, y mientras que su pareja real le intentaba motivar para que se volviera a sentar en su sillón y leyera cualquier libro, se perdiera en el mundo intelectual y no volviera hasta sentirse extasiado, Rubén sabía que no era tan sencillo volver a leer otro libro. Ahora era ingeniero logístico y administrador de claves

Rodrigo Cervantes. Sin título. 2021. Fotografía digital. I was passed out on the floor after the downfall, and there´s blood of both, tick and covers all the wooden floor, our bodies are sinking into the dark promise we made, there´s not enough love that can save us. I was wonderstruck by the energy within you, and all that force threw a glass at me that broke the window of the living room, letting the air take every bit of love

Gerardo Buendía. Sin título. 2022. Fotografía digital. Lo sacaron de la camioneta y le arrastraron hasta un árbol de tamarindo. Ya le habían dicho los otros policías ministeriales que no se durmiera en el turno de noche, y menos con la puerta sin seguro. —Ahora sí, a ver si con esto ya nos pelan, nos voltean a ver o por lo menos les damos lástima —dijo la mujer que parecía enarbolar la procesión. Isidro Escobar seguía encandilado por las luces

Carolina Navarrete. Sin título. 2023. Fotografía digital. Viajo dos horas de camino al trabajo. Mientras recorro calles llenas de personas trabajadoras no puedo evitar prestar especial atención a sus rostros, algunos amables, otros sin expresión alguna, otros incluso más dormidos que despiertos; a leguas se ve que algunos van de la cama al trabajo, y otros recién bañados, sus cabellos peinados y acomodados y aún oliendo a jabón de perfume. Mi cabeza rápido se incendia de cuestiones: ¿es esto lo

Gerardo Buendía. Sin título. 2022. Fotografía análoga. No encuentro el tiempo para ver los cielos naranjas, escuchar cantar a las aves hasta cuando mañana no haya, el aire fresco sentir y ver cómo los cristales se apañan. Sólo despierto para esperar, y poder decir: «quizás mañana». La mañana termina y el tiempo pasa, las horas, minutos y segundos que adornan los días se hacen mostrar cuando en verdad sólo callan. Dicen que valorar el tiempo es saber que se acaba,

Fernando Sarano. Sin título. 2018. Fotografía análoga. El tiempo se detuvo y llegó hasta esa hora peculiar su estadía en este plano. Las manecillas permanecen estáticas en un reloj de péndulo que por décadas no se detuvo, siempre impulsado, alentado por su dueño a no detener su paso, a nunca parar. Con constancia, él le recordaba que aun cuando envejecía el tiempo no se detenía y así como el tiempo no perdonaba su vida, él no perdonaba el recuerdo y

Carolina Navarrete. Sin título. 2023. Fotografía digital. Se me olvidó decirte que por fin compré una crema de noche.  No te dije que comencé a tomar fotografías de cosas extrañas. No te dije tampoco que fui al lugar donde quería rendirme, y quemé allí los últimos textos que escribí sobre el aire. Vendí el sintetizador japonés que me regalaste, por cierto. Ahora mi fruta favorita es la guayaba. Le perdí el miedo a pisar el jardín escultórico de Edward James,

Gerardo Buendía. Sin título. 2023. Fotografía digital. Un día me atreví a cerrar los ojos, a dar uno de esos respiros profundos y soltar tu mano. Amar no es poseer. En el otoño me imaginé en la cima de una colina, rodeada de la nada y del viento, tu olor y hojas secas. Tu y yo. Abrazados por el color que siempre inunda el cielo de octubre: rosa con dorado. Mil noches con estrellas, y un año después, en el invierno decidí abrir

Gerardo Buendía. Sin título. 2019. Fotografía digital. Ojalá un día despiertes y abras los ojos a una vida maravillosa. Ojalá un día no sientas que tienes que lidiar contigo misma, con el mundo y con todo lo que no está en tus manos. Ojalá un día puedas soltar lo que te hace daño y ya no depende de ti. Ojalá un día no voltees atrás, no extrañes el 2017, tanto como ahora lo hago. Ojalá un día no te duela

Paola Pedroza. Sin título. 2020. Fotografía digital. Prendes un incienso, se termina la canción y abres otra botella de vino. Qué sensación tan familiar y escenario tan marchito. Riendo abrazados como si la historia nunca tuviera final, haciendo una pausa para mirarte y pensar: «que paz, ojalá me quede por siempre aquí con mi mejor amigo del pasado». Ahí era vivaz. Lo recuerdo, lo recuerdo porque soy una artista. Los artistas tienen que prestar atención a cada detalle, a los colores, a la

Eloísa García. Sin título. 2023. Fotografía digital. Se quedaron mirando todas por la ventana. Sus miradas mostraban furia por querer salir. Algunas otras mostraban ternura y miedo. Muchas más, intriga por saber que era lo que en realidad estaba pasando. Algunas otras miraban con envidia no poder estar ahí, pero otras miraban a lo lejos sin entender que es lo que las otras miraban. Por miedo ellas no se acercaban (ellas no querían mirar).   ¿Por qué a muchas nos da miedo querer

Gerardo Buendía. Sin título. 2023. Fotografía digital. A veces cuando extraño la brisa y el azul turquesa del mar, me pongo a pensar en tu risa, cuando extraño las distancias cortas, recuerdo lo bien que se siente pellizcarte una nalga cuando vas subiendo las escaleras. Buscaba estar más cerca de ti, respirar el mismo aire, ver el mismo cielo, ahogarnos con el mismo smog, subir a la azotea, encender un cigarro, mirar al vacío juntos, besarnos y crear nuevos mundos, ver

Gerardo Buendía. Sin título. 2022. Fotografía digital. En la incertidumbre prevalece un miedo a lo desconocido y cierta inquietud por la sorpresa.  Pienso que probablemente te encuentres en una situación donde la oscuridad te aconseje, donde las canciones te hablen en primera persona, y donde ahora sientes que los colores del mundo te pertenecen, y sí, tienes razón. Este nuevo camino del amar es un tanto incierto, confuso y sombrío, pero también es abrasador e inspirador.   Dentro del porvenir de

Gerardo Buendía. Sin título. 2022. Fotografía digital. No sé porque en las mañanas es más difícil, tal vez porque en cuanto soy consciente pienso en ti, en que te extraño, que quiero verte. Despierto de sueños en los que apareces, en los que me alejas, será mi subconsciente obligándome a soltar la ilusión.   Me levanto de la cama y voy al baño, derramo un par de lágrimas, y con cierto rencor limpio mi rostro, sigo enojada, no sé si contigo, tal vez, me

Sandra Loza. 11 (De la serie Reflejos). 2020. Fotografía digital. Ojalá hayas encontrado lo que fuera que buscabas. Extraño a tu perrito. Dile a tu sobrino que si regresé a jugar fútbol. Empecé a escribir más, me animé a probar tu sushi favorito y sí está bien culero, pero le agarré el gusto al gin y ahora preparo unos bien chingones. Ya no voy «muy acá» en la calle, perdí la pena a cantar en público y a veces hasta

Gerardo Buendía. Instantes. 2022. Fotografía digital. Una vez, en una de nuestras tantas pláticas dijiste que coincidimos en el momento incorrecto; pero si coincidimos, ¿por qué el momento es el incorrecto? ¿Por qué si habíamos esperado tanto? Porque si lo único que quería era eso, que coincidiéramos, sólo eso necesitábamos, nada más.   Resultó que no, hay cosas más importantes, hay inseguridades más fuertes que construyen el momento incorrecto, y ojalá tuviera la cura para todo ello, ojalá pudiera cambiarlo, ojalá no fuera difícil, ojalá

Gerardo Buendía. Sin título. 2022. Fotografía digital. Leo en el paso de los años el cariño que voy sintiendo. Uno no pensaría que las relaciones cambian tanto. No de esta forma. Me regreso unos años gracias a la tecnología, en una cápsula de tiempo que compartimos, encuentro recuerdos de lo que fuimos, no somos los mismos, crecimos.   Después de leer esa primera felicitación de cumpleaños, el primero que compartimos, me impacta notar lo poco que te conocía, la casi indiferencia en mis palabras

Gabriel Amador. Sin título. 2022. Fotografía digital. Últimamente recuerdo mucho abril, en especial esa noche, llovió, pero aun así el cielo estaba tan despejado que podía ver las estrellas. Esa noche que se burló en mi cara, por ser tan perfecta, o casi perfecta. En la oscuridad tomé una decisión que a la distancia no sé si cambiaría algo, pero sé que me arriesgaría a cometer el error, o el acierto. Ahora es julio, y es increíble cómo pasa el

Uriel Ramos. Matanza de caracoles. 2022. Fotografía digital. En los momentos que mi cabeza divaga en la infinidad de mi universo, una pregunta de ahí sale. Una que resuena en mis oídos y mi quietud arrebata. ¿Qué es la verdad? No lo sé, ni lo sabré, ni lo pretendo hacer. Que puedo saber yo: un simple mortal que sueña con encontrar aquella respuesta que solo una divinidad podría contestar. Grandes mentiras empezaron como verdad; verdades universales terminaron como mentira. ¿Es

Gerardo Buendía. Te veré en la siguiente vida (2/4). 2022. Fotografía digital. Hacía una apacible tarde en el geriátrico donde vivía la anciana Rosita. La misma tarde que, en sus veinticinco años —desde que comenzó a vivir ahí—, veía siempre, día tras día, a través de la ventana, contemplando el viejo roble. Nada solía cambiar. Todo era muy constante. Las mismas caras, las mismas miradas.  La única variable eran aquellos demás huéspedes que se iban para no volver. Rosita solía

Gerardo Buendía. Sin título. 2022. Fotografía digital. Cada noche antes de dormir pienso en ti. Estamos en la cama, entra un pequeño rayo de sol en la habitación, juegas con mi cabello, pasas tus dedos delgados entre las hebras enredadas, abro los ojos, te miro y me avergüenzo, quizá porque aún me cuesta aceptar que no todos los cuerpos son de modelo, que no todos los cutis son suaves y lisos, sin arrugas o defectos, que no todos los rostros

Gerardo Buendía. Sin título. 2019. Fotografía digital. Es muy temprano: las seis de la mañana en punto cuando el despertador sonó. No creo que haya pasado tanto tiempo desde entones. Ding-Dong. Insistió. Antes de abrir la puerta lavé mi mano ensangrentada y la envolví con una pequeña toalla que tenía por ahí. Me sorprendí ante ello, quien sea que estuviese afuera de verdad tenía ansias de verme, había pasado de tocar el timbre dos veces a tocar la puerta con

Gerardo Buendía. Sin título (colaboración con Sandra Loza). 2021. Fotografía digital. Soy un cobarde, soy solo alguien que huye de todo, de su mundo, sus problemas, su vida. Solo soy alguien que debería dejar de existir. Me odio. —¿Quién? —¿Por qué eliges? —volvió a escucharse esa voz. Era cálida, como un abrazo, como si en su melodía se leyera una oración de cada mañana y la sensación de bienestar te inundara por completo. Su voz tan dulce que al oírla

Gerardo Buendía. Sin título. 2023. Fotografía digital. Era de noche cuando tomé el taxi junto con mi familiar para dirigirnos al hospital. Le tomaba la mano, diciéndole que todo iba a estar bien, cuando muy en el fondo sabía que no, que para que mejorara su salud iba a existir mucho dolor y miedo. Llegamos al hospital —ahí te encuentras todo tipo de educación o carácter, desde el vigilante, recepción, doctores y enfermeras: unos muy amables y empáticos y otros quizá