Sandra Loza. 19 (De la serie Reflejos). 2019. Fotografía digital-análoga. Ignoraron tu tristeza para cubrirla de una máscara tan pesada que trastabillaba y tildaba dentro de las manos que ahora sostienen mares salados, ahogados de todo lo que no fuiste ni pudiste ser. Te arrebataron inviernos enteros de gritos que yacían en el silencio que noche a noche y a ojos abiertos, soñabas. Pintaron tus miedos de colores tan estridentes como las alteraciones que recibió tu historia.Con el único propósito de que te adueñaras de tonalidades construidas y

Gerardo Buendía. Sin título. 2022. Fotografía digital. Levantarse una mañana y atarse a la sillapara no renunciar a la necesaria costumbrede anidar en el otro. Atarse a esa sillapara amaestrar la soberbiaque gobierna a las almas solitarias. Amarrase voluntariamente y admitir con humildadque depender es necesario para sentirse libreen esos días que la vida es vida. 

Gabriel Amador. Sin título. 2022. Fotografía digital. El corazón vuelto mierda dentro de una bolsa plástica. La moral extraviadaen los recovecosde la falsa pulcritud. Desasosiego en el ojo izquierdo,rabia en el ojo derecho,espasmos continuos. Se esfuma la magiade aquella juventud soberbiaque caminaba en taconesy desafiaba la vida. El pecadoanda moribundoy semidesnudopor las esquinasde esta impecable habitación.  

Sandra Loza. No. 14 (De la serie Reflejos). 2019. Fotografía digital-análoga. Tuve un sueño el otro día.Fue tan real:estaba yo frente al mary sólo pensabaen huircon la ola,dejar la miradaen la bahíade una vez por todas. Y quise despertar,pero me costó tanto.Es que era tan real.(Pensé en dejarlo).Me fui llevando.(Hasta que escuché una voz). Tuve un sueño la otra noche.No sé si pasó.Estaba yo frente a alguien.Piloto automático.Nunca supe qué dije.Pero luego te vi llorandoy entendí el dolor;todo el daño

Uriel Ramos. Visiones. 2023. Fotografía digital. Este mundo que nadie entiende, y esta debilidad que me corrompe cada que puede. La tristeza, mi solitaria amiga,  y todo lo que anhelo es paz, al rescate de mi alma perdida.

Gabriel Amador. Año nuevo chino II (Año del perro). 2018. Fotografía digital. Mi amor. Ja. Te escribí poemasque no sabías que no eran para ti. Sé que los declamaban a tus amigos en las fiestas,pero en realidad sólo eran palabras al azaragrupadas en un folder.Como una sopa de letrassobre el escritorio de un telefonista. Pero, ¿qué sentido tiene esto que digo?Si soy un mentiroso. Ni yo mismo sé lo que pienso.Ayer me miré al espejo y vi más bien un

Moisés Álvarez. Mirador. 2018. Fotografía digital. Les recuerdo que soy esto, un par de huesos desordenados tratando de recordar a dónde era que iban. Soy esto, un par de silencios y momentos incómodos, ojo no para mí, para ustedes. Soy todo mi pasado, aunque hoy lo mire bajo otros ojos,aunque ya me he perdonado. Soy cada estanque de agua acumulada que parece en estado de descomposición, aunque por dentro soy vida, movimiento. Soy este sistema corrompido por normas obsoletas. Y soy la que se me da la

Gerardo Buendía. Sin título. 2022. Fotografía digital. Te necesito, me dijo, con la voz entrecortada y a mí me creció musgo en el alma. Necesito hablar con vos, me dijo, con la entonación que le podría dar un moribundo en su último respiro, y a mí me creció musgo en el alma. Te pido que no me dejes, me dijo, con la impunidad que maneja la muerte su llegada cuando toca partir, y a mí, sólo me creció musgo en

Gabriel Amador. Izcallibur no. 2. 2021. Fotografía digital. Te acompaña la noche con su temperatura abúlica.Esa temperatura que te endurece los dedos hasta el suplicio. Planeas la muerte como si de un festín se tratara.Lista para partir.Decidida a huir.La estación vacía de ti, ya estás ahí, subida al tren del olvido.

Sandra Loza. Water (Digital). 2019. Fotografía digital-análoga. Querida.Te extraño.Te amo.No sabes cuánto.Y es raro.No me duele perder mi sitioni ser olvidado por la genteque alguna vez me quisoen esta oscuridad.Ni siquiera me duele la distancia,el estrecho paso entre mi aurora y todo lo otro;las sombras de plástico me arropan,esa familia que se fue;esas voces de cuando éramos niñosy jugábamos a permanecerabrazados.¿Por qué? Resistencia.Me desintoxico. Ahorasólo me duele tu recuerdo:la espesa marca del dolorimpresa en el tiempoque no pudo serporque no supimos

Sandra Loza. Self-portrait (Phone). 2019. Fotografía digital-análoga. He visto la vida pasar en la tele. Ya no hablamos del amor ni del aire. Ilusión, corazón, estoy triste. Salimos tarde del trabajo de nuevo. Prestidigitación. Resignación. Veintitantos… Los que siguen. Niños con sus piernas de asfalto quieren salir del camino. El futuro es nuestro, eso dicen. Pero, ¿cómo lo dicen? ¿Dónde lo tomo? ¿Cómo te lo comparto? La jungla va tan despacio, alimenta, me quema. Presente. Instante. Me arden los ojos.

Eloísa García. Quieta. 2019. Fotografía digital. Estaba segura de lo que pasaría,tenía todas las intenciones y ninguna dudade que terminaría con su vida. No quería que todo sucediera tan rápido;quería sentirse completa,quería amarlo primero. Encontraba poéticoenamorarse y vivirlo,todo justo antes de morir. De entre todas las miradas,sólo le importaba la suya. Mientras se enredaba entre sus brazos,le repetía que de nada servía seguir existiendo. No le creyóaunque también lo sentía. «Nunca nadie me enseñó a querer» dijo. Besó su rostroaferrándose

Gerardo Buendía. Sin título. 2022. Fotografía digital. A Irene. Alguien se arrodilla en un bote en París a mitad del Sena y le entrega el anillo a una chica. En alguna parte alguien observa una calle por última vez desde un edificio sabiendo que pronto lo olvidarán. Dentro de poco, con un ligero temblor en la mano, alguien jalará un gatillo. Un desconocido superado por todo decidirá descalzo sobre las rocas arrojarse al río en una tarde lluviosa. Alguien más

Gerardo Buendía. Sin título. 2022. Fotografía digital. Te veo tocar el violín a través de la ventana.  El sol resplandece sobre tu pálida piel y las marcas oscuras debajo de tus ojos. Tus flexibles dedos aprietan con la fuerza necesaria las cuerdas que tantas veces dejaron su huella en las puntas. El arco arrastra con sus cabellos una desolada melodía en busca de terminar con aquella soledad que te ha perseguido como una sombra, día y noche.  Tu reflejo en

Gerardo Buendía. Sin título. 2023. Fotografía digital. Vidrios como lágrimas envueltos en noche y luna, un cuerpo repelido por una dimensión de innumerables pisos. Una luna no tan llena. Una noche no tan oscura. El vacío se precipitaba en las entrañas, con velocidad de llanto, con silencios de interferencias e inmediatez de un interno goce de límites y fin. Tan cayendo se sentía su cuerpo como el mío que ni tan ajeno ni tan íntimo era el mismo. Un vértigo universal de planetas Un vértigo astral